Degradante Tren Amnésico

La Shoah. Il giorno della memoria.

2012-01-27T01:42:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente. Auschwitz

De los seiscientos cincuenta que íbamos en aquel tren, las cuatro quintas partes perecieron aquella misma noche o la siguiente, enviados directamente a las cámaras de gas. En aquel escenario siniestro, en plena noche, bajo los focos, con toda esa gente que gritaba –gritaban como nunca se ha oído gritar, gritaban órdenes que no comprendíamos–, bajamos de los vagones y nos pusimos en fila, nos hicieron poner en fila. Delante de nosotros había un suboficial y un oficial –después supe que era médico, pero al principio no lo sabíamos–, y preguntaban a cada uno si podía trabajar o no. Me dirigí a mi vecino, era un amigo, un muchacho de Padua mayor que yo y en mal estado de salud, y le dije: yo pienso decir que puedo trabajar. Y él me contestó: haz lo que quieras, a mí me da igual. Ya había abandonado toda esperanza. De hecho, se declaró incapacitado y no entró en el campo. No volví a verle nunca más, como a ninguno de los otros, por lo demás.

Primo Levi. Scrittore torinese.

mot rojam. Videopoema.

2012-01-23T13:02:00.000-08:00

Poema y video: Matías Miguel Clemente
Montaje: Antonio Rodríguez Gómez
Música: La mer. Charles Trénet.
Proyectado en el Festival Internacional de Cine de Albacete (ABYCINE) y en el Festival de Cine CINEXIN de La Roda.

La montaña efímera. Joan de la Vega.

2012-01-18T10:45:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Lo primero que hago es teclear Vall d´Incles y pinchar en mapas y entonces, como una mano abierta a la que han rascado un poco de piel seca, aparece Andorra y una gota de sangre que significa que ahí se sitúa el Valle. Me alejo de la captura de la pantalla y como en una nube aparecen los ojos del montañero. No sé por qué razón busco Que tinguem sort de Llach.
Hay gente a la que siempre les desearás suerte, como un saludo eterno entre islotes y cimas, les prendes un papel y les falsificas unos versos que haces tuyos. Uno de estos es Joan.

Es un poeta que no deja de creer en todo lo que la palabra da de mágico, que no deja de creer en que el viaje es la manera más rápida de llegar al alma estática que nos acompaña como un jarrón chino, que aún cree en que ese jarrón hay que alzarlo desde lo más alto de la montaña para que coja aire puro y nos lo reparta poco a poco, entre cotas y cotas. Aún cree, y eso es muy grande. Cree en la montaña como lugar de contemplación de la tormenta -reflejo del miedo infantil-, como génesis de los teoremas de la muerte todavía sin petrificar, como madre, como Vía Láctea que desparrama buganvillas, como lugar de creación infinita y continua, como espacio en el que se crean pasos sin nombre, a ti, que tan poco te gustan. En definitiva como esa Anábasis de cada cual que se encuentra en lo terrenal a merced de las estampidas de lo celeste, de las tormentas, de los hielos, de las nubes que destilan la armonía del espanto y que da miedo encontrar, porque la altura asusta, y mucho. Y más, asusta cuando sabemos que es nuestra la altura, que son nuestros ojos los fugaces, nuestras piernas la piedra que hay hasta la cota más baja, nuestros recuerdos y nuestro aliento, los que se quedan allí haciendo señales de humo, como las que hacen restallar cada poco Corredor-Matheos, Ancet, Jaccottet, Kaneto Shindo, Stetie... La última cima nos ha reconocido, y hay más cimas, amigo, busca por nosotros, hay más.

Después Lugar de amor se desparrama ladera abajo. Aunque sea una conquista de cumbre, los latigazos del montañero a sus piernas las convierte en líquido que baja por todas las caras de la montaña, buscando aguas/ tranquilas/donde apoyar/la frente/y secar/su sudor. En estos versos cortos, hilados, estrechos como un camino grabado, cabe el otro, y se busca, y se necesita para deshabitarlo, dejarlo y sucederlo al sol y frente a la nieve, petrificado. Este lugar de amor es el desalojo final donde se pregunta por y para el ser inmediato que ha subido y se queda allí. Para saber quién hay y si ya se es pájaro desnudo o piedra sin verbos. De la cima, del lugar de amor, se baja ya empapando el surco hecho, solo, sin ninguna respuesta de esta honda/ laguna/donde yo/sumerjo/los pensamientos, porque las respuestas las exigirás ahora, después de preguntarte si hay un lugar más digno.

Que tinguem sort, amic.

Pletes del Siscaró, 2.150m

Busco aguas
tranquilas
donde apoyar
la frente
y secar
su sudor.
En ellas
suelo
descalzarme,
ofrecer
mis plantas
desgastadas
al tacto
del sol.
En blanco
anoto
la fecha
que recuerde
al verde
sentirse azul.
Donde
el otro
que me habita
suceda
ya
sin más
razón.

Joan de la Vega. La montaña efímera. Paralelo Sur Ediciones. Barcelona, 2011.

Los pies del horizonte. José Gutiérrez Román

2011-12-12T09:42:00.000-08:00

Los pies del horizonte. José Gutiérrez Román

Imagen: Matías Miguel Clemente

Como una molécula traviesa y remolcadora me ha sacado este poema de un letargo que duraba ya bastante tiempo, desde que actualicé por última vez. Y motivos no me han faltado, viajes, estancias, vidas nuevas, en fin. Este poema que está entre tantos otros que son igual de clarificadores, de esenciales y de demoledores.

Ha sido el primer envío que ha llegado a este buzón del Piamonte, la primera carta que llegaba a esta nueva casa, a este espacio reservado a los que adoro, a esta guarida de apenas centímetros en la que deseo cada día que haya algo nuevo. Allí estaba el libro de José, pequeño, como son los libros de Adonáis, en un sobre que sólo podía ser marrón, en un papel marcado y hermoso por ser abrigo de Los pies del horizonte. A partir de ahí establecemos una relación diaria que se desarrolla todas las mañanas en el metro, entre este libro y yo. Desde Porta Nuova hasta Piazza Massaua, estos días ha sido la única parada que he tenido durante el trayecto. Los viajeros podían subir, bajar, sentarse a mi lado, golpearme las piernas con maletas, exhalar el frío en mi cara, todo ha dado igual porque este libro y yo hemos viajado dentro de otro tren más profundo, una única parada, una estación estática dentro del vagón veloz de la experiencia lectora. Gracias José.

Fernando Pessoa, en la víspera de no partir nunca.

Todos los trenes del mundo recorren mis venas,
pero sé que jamás saldré de aquí.
Todos los barcos del mundo surcan mis pupilas,
mas nunca volveré a tomar ninguno.

¿Para qué he de viajar?
¿Acaso hay algún medio de transporte
que me conduzca hasta mí?
En esta tierra de acreditados navegantes
ni siquiera yo sería capaz de dar vida
a un personaje que llegara
hasta las costas de mi ser.

Todo trayecto provoca un malestar extraño
semejante a la conciencia de estar vivo,
pues alejarse de la rutina es alejarse
del no pensar y recobrar el pulso.
Pero ¿para qué quiero yo saber que estoy vivo?
¿Acaso por eso voy a estarlo más?
No, la vida es la misma aquí o allí,
sólo el dolor varía.

Porque mudar de lugar es mudar de piel,
y, entre cambio, deja el dolor su mella
al quedar el alma desprotegida.

A menudo me acerco hasta la estación del Rossio
y, sin que los viajeros se den cuenta,
me infiltro en su equipaje.
Al igual que siempre fue mejor
pensar tonterías que hacerlas,
yo no hago viajes: yo pienso viajes.
Y así, mientras los pasajeros sudan
intentando subir sus maletas al vagón,
yo he llegado ya a París sin moverme del banco
en el que estoy sentado.

Eso es todo, nada más hay en mi vida.

Soy un sedentario sediento de horizontes lejanos.
Mas sé que mi destino es ahogarme de sed
aquí,
en Lisboa.

José Gutiérrez Román. Los pies del horizonte. Premio Adonáis 2010. Rialp

Amapolizaje

2011-06-06T11:29:00.000-07:00

Imágen: Matías Miguel Clemente

Ensayo sobre pilotaje y amapolizaje.

pájaros se gritan

2011-06-03T03:36:00.001-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente. Viena.

cuando entiendes que los pájaros aquí abajo cantan más y más fuerte
porque cada vez se escuchan y se entienden menos entierras tu boca
con las manos y la privas de agua por si amaneciera un día tu discurso
otra vez de ruido y trueno

pájaros se gritan

Aeroplano

2011-05-04T10:27:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

La otra noche soñé que me hacía un tatuaje en la espalda, en el omoplato, y era una avioneta como ésta-mi avioneta, y de esta avioneta colgaba un tipo enganchado con una cuerda, un tipo bastante cachondo, muy esquemático, con una sonrisa amplísima que me miraba (recordemos que en un sueño esas cosas pasan: estoy viendo mi omoplato con detalle sin provocarme una tortícolis y sin mediar espejo). Sin embargo en el sueño había una inquietud resultante de ese tatuaje, y no era la sonrisa del tipo, ni que a la avioneta le fallaran los motores, la inquietud venía provocada por el tatuador que se había pasado con el cielo. Tenía todo el resto del cuerpo azul, y ya no éramos yo y un tatuaje, sino que mi existencia era ya una condición para que ese tipo y ese avión volaran y pudieran llegar a donde quisieran. Toda mi espalda y todo mi cuerpo eran azules, de un azul intenso. Mi preocupación tenía ahora el sentido que tienen los pilares de un edificio, las madres de una comunidad o el pobre y mísero Atlas. Mi existencia se prometía cielo y gravedad para una avioneta que en principio era mía, y para un tipo hecho con cuatro trazos , un tipo que sonreía y casi se reía colgado de la avioneta a través de una cuerda atada a la mano. Por un lado estaba inmensamente preocupado, ahora todo en mí era inmenso, preocupado por adaptar mi cuerpo a un mundo policromáticamente ordenado y por otro lado inmensamente preocupado por la aventura, o las intenciones de la avioneta y de su enigmático pasajero. Pero mientras pensaba en cómo encajarme en el mundo y cómo encajar a este viajero, caí en la cuenta de que alguien más estaba con nosotros, de que no estábamos solos en esto, de que había una presencia muy culpable, tan culpable que no se atrevía a aparecer: el piloto. Justo en ese momento, en cuanto caí en la cuenta de que alguien tendría que estar manejando la avioneta, el azul pobló mis córneas y me cegó, vi todo azul en un instante, sentí la gravedad en el estómago y me desperté de súbito con las manos agarrando un paracaídas.

Mark Strand, Dos caballos

2011-05-03T09:55:00.001-07:00

Imagen: Erich Heckel, 1912

Mark Strand tiene esa capacidad de estar en el poema sin estar. Está presente, al principio, siempre, pero se aleja poco a poco hasta que ves tu propia cara dentro del espejo de papel y él ya te saluda desde otra colina, a lo lejos, y así, con las palmas hacia a rriba y los hombros encogidos te dice: "chico, esto es así, arréglatelas como puedas". Con Hombre y camello a medias ya tengo necesidad de airearlo.

Dos caballos

Una cálida noche de junio
fui al lago, me puse a cuatro patas
y bebí como un animal. Junto a mí
llegaron a beber dos caballos.
Es increíble, pensé, nadie lo creerá.
Los caballos me miraban de vez en cuando y bufaban,
asentían con la cabeza. Sentía la necesidad de responder y bufé yo también,
pero titubeaba, como si no quisiera que me oyeran.
Los caballos debieron de darse cuenta de que me retraía.
Se alejaron un poco. Entonces pensé que acaso me habrían conocido
en otra vida: la vida en la que fui poeta.
Puede que incluso hubieran leído mis poemas, porque entonces,
en aquel tiempo sombrío, cuando nuestra impaciencia no tenía límites,
cambiábamos de estilo con tanta frecuencia como días hay en el año.

Mark Strand, Hombre y camello, Visor 2010. Traducción de Dámaso López García.

Cherry-Coloured Funk

2011-03-30T07:12:00.001-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Anoche no podía dormir, me metí en la cama ya bastante tarde. Habían pasado unos cuantos ratos de inactividad doméstica, desde el sofá me fui a la cama e intenté cerrar los ojos y pensar en el viaje, en el avión, en la maleta, en la alergia, en muchas cosas productivas pero poco eficaces para calmar mi atención perpetua a la realidad. Conseguí cerrar los ojos a eso de las 3 de la madrugada, pero tardé poco en desvelarme otra vez. Entonces decidí irme al salón a leer un rato, es preciso a veces cambiar de ambiente o sentir la lejanía de la cama para que el sueño amenace de verdad. Estuve leyendo, la televisión estaba encendida pero en silencio, algo tan manido literariamente debe ser productivo, y lo fue, la presencia involuntaria de las personas que aparecen en las redifusiones de los telediarios se hace más íntima, parecen personas mucho menos dispuestas a mostrarse, sus caras muestran algo más de vergüenza, los entrevistados tras una explosión, los vecinos de la casa donde se ha cometido un asesinato, el doctor que avala el nuevo avanze contra una enfermedad rara, hasta que pude reparar en un grupo enorme de niños y niñas que comparecían delante de las cámaras, niños y niñas que estaban perfectamente colocados por tamaños para que ninguno se perdiera entre su propia multitud. La imagen era de los años ochenta, el noticiario puso un cartelón debajo para indicarlo, sin embargo era innecesario, las caras de aquellos niños y niñas desvelaban el dolor de una década concreta. Eran niños que llegaban a España desde Chernobyl en 1987. Aquel grupo estaba dirigido por una mujer que se encargaba de mantener lejos a los cámaras españoles que querían acercarse a algún niño para sacar de cerca su cara, sus pecas, su tez blanquecina y derrotada. La imagen cambió y pasaron a centrarse en la monitora que tenía cogida de la mano a una niña.

Hace unos años, creo que siete, estuve una semana en Euskadi. Fuimos a pasar toda esa semana a un pueblecito llamado Orduña, cerca de Vitoria, en Álava. Nos alojamos en una casa rural que se encontraba a un par de kilómetros del pueblo. Era una casa rural enorme, llena de grupos de escolares de la propia Euskadi, y otro grupo muy reducido de niños que poco tenían que ver con nuestro entorno, con el jaleo de los escolares o con las broncas voces de los monitores que en euskera llamaban a los grupos para comer. Era un grupo pequeño, habría unos ocho niños y niñas, una monitora que tenía dieciocho años recién cumplidos y una señora mayor que hacía de verdadera monitora. La monitora recién nombrada hablaba español, tenía el pelo muy claro y una sonrisa enorme, tan enorme y temblorosa que parecía a punto de cesar y convertirse en vaho. Era un grupo de niños de Chernobyl. La monitora mayor nos los presentó a todos y a la joven monitora que según su maestra acababa de coger los galones después de muchos años aquí recibiendo tratamientos. Ahora acogían a niños y niñas todos los veranos, permanecían allí durante los meses de calor recibiendo cuidados.

La niña que aparecía en el telediario de redifusión, la que tenía cogida la monitora de la mano era ella, pequeña, con el pelo igualmente claro y una sonrisa plena, pero con los ojos enrojecidos, como los niños a los que azotas pero ldespués les prometes que los vas a colmar de regalos. Estoy completamente seguro de que era ella, principalmente porque vi su cara y supe que la conocía sin acordarme de Orduña, ni del grupo, ni de las monitoras, ni de las sonrisas ni de su silencio en el comedor de la casa rural. Fue al rato cuando me levanté del sofá sobresaltado, encendí el ordenador, busqué en la carpeta de fotos de viajes y estaba allí, conmigo, cogidos por la espalda, alta, blanca y con el pelo clarísimo, y con unos galones recién adquiridos que le hacían sonreír a la cámara y a todos los niños que tenía delante.

Al volver de la habitación me encontré con este cielo. Miré por el visor del objetivo y sólo pude sonreir. Al darle al botón de la cámara creo que sentí algo parecido a la acidez.

Cherry-Coloured Funk, Cocteau Twins

Bucéfalo

2011-03-28T06:46:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Bucéfalo fue el caballo favorito de Alejandro Magno, fue su caballo desde los nueve años y existen algunas versiones acerca de la vida de éste, leyendas mágicas, fantásticas algunas, retorcidas otras e hiperbólicas todas. Bucéfalo tiene unas memorias que puso en manos de nuestro amigo Eloy M. Cebrián. Bucéfalo tiene varias ciudades que según los historiadores y las crónicas que redactaron unos cuantos cronistas y analistas de nombres casi de coña ( sí, soy filólogo), fueron fundadas en honor a su muerte y a sus últimas batallas. Seguramente Bucéfalo vivió su propia anábasis a las órdenes de Alejandro, una anábasis quizá involuntaria, casual, inocente pero marcada por su paso desorbitado y bestial. Pocas veces veo un caballo y no me acuerdo de Perse, de su llegada a la tierra baldía que se ha de conquistar y en el nacimiento de un caballo, en el bronce que rodea su creación mítica y su destino que se graba, dioses mediante, en sus ojos, desde que los abre hasta que dobla las rodillas y sienta su cabeza en el suelo.

Bucéfalo tiene cabeza de buey.
Bucéfalo no soporta su sombra.
Bucéfalo se come a los hombres.
Bucéfalo sólo soporta a Alejandro.
Bucéfalo tiene una estrella blanca entre los ojos.
Bucéfalo no soporta la celda.
Bucéfalo no vuela porque no quiere.
Bucéfalo sólo soporta a Eloy después de Alejandro.

Bookshelf symbol 7

2011-03-21T11:22:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Abrí el documento convencido de que valía su extensión en rayas de cocaína, o de heroína o en polvo de oro. Abrí el documento dispuesto a imprimirlo, a darle forma a los párrafos, a convertirlo en letra que fuera amable a la lectura y que le hiciera justicia. Seleccioné todo el texto, convertí los espacios sencillos en dobles, tabulé las primeras palabras de los diferentes párrafos como un escultor con su cincel y con el cigarro en la boca y a un lado, para que no le entre el humo en los ojos. El texto, todo, azul seleccionado; mi mano temblorosa busca en la lista de tipos y se equivoca, selecciona Bookshelf symbol 7; las páginas se convierten en una marea de símbolos perfectamente aleccionados. Me detuve, bajé las páginas con el ratón a la velocidad del suicida, vi entonces algo demoledor detrás de esos símbolos y tan azul como estaba, tan seleccionado todo, pulsé la tecla de suprimir y me quedó un alivio hermoso, inmenso y blanco.

La mirada del héroe

2011-03-18T02:23:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

El héroe mira. El héroe mira y sabe que desde dentro, desde sus entrañas, desde las terminaciones nerviosas que producen saltos en el estómago, desde ahí, se gestan las hazañas. El riego, el flujo, el torrente sanguíneo que recorre el cuerpo y que se concentra en todo el medio, es la fuerza desde la que hay que saltar hacia el vacío. El héroe teme, no está exento de perder los nervios, de desparramar toda esa sangre y dejar que se cuele por el desagüe del miedo, de olvidarse de aquello que le enseñaron, del sosiego, de las premisas primeras. El héroe debe agacharse y buscar con sus dedos aquel hilo que le dijeron que le conduciría hacia su destino por el camino nombrado y romperlo, cogerlo con las dos manos, apoyarlo en las entrañas, donde está la sangre bullendo, y tirar hacia los lados contrarios. El héroe sabe que si quiebra su destino y lo desplaza hacia dos lados contrarios se abre otro mundo. El héroe sabe llegar a ese mundo abierto con sus manos, con sus entrañas, con su miedo y con sus nervios. El héroe es allí feliz, porque desde ese mundo la presencia es una atalaya. El héroe mira entonces de otra forma, el héroe es un gaviero, un vigía, una sombra larga que proyecta luz. Los ojos del héroe son otros, el cielo lo intuye y se agita. El héroe es capaz de agitar el cielo cuando le hierve la sangre en las entrañas. El héroe examina su culpa y le hierven las entrañas. El cielo hierve al héroe en sus entrañas. El héroe es la sangre del cielo hirviendo en sus entrañas.

Toma de posesión

2011-02-22T01:16:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Auguro parabienes al suelo en que fundé mi ley, aúlla Saint John Perse como una sonoridad oculta tras el propio grito, como una siembra de pasos detrás de su aposento, en su tierra conquistada, palabra o desierto de amantes.

Yo me auguro y grito, sin confundirlo con un aullido, grito de estado y de soberbia inaugural, ascendencia de un ritmo de las cosas que he seguido hasta sentarme aquí, en el suelo fundado y que nos da la ley de la invalidez, este suelo que regala suelo, que funde el suelo, y que devora suelo.

Cómo fundar leyes, cómo hacerse incandescente en la noche en un suelo fundado ya por savia extraña, cómo sembrar aullido si las paredes son la proyección del suelo severamente forjado, si la ley se funda a base de rayar el suelo con las rodillas, si hay más ley en la herida de una caída que en el suelo que te hunde al caer.

Yo me auguro y grito como grita la boca del desahucio al fundir mi ley con el suelo.

Muescas

2011-01-28T02:27:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Tengo unas dudas acerca de la permanencia, son dudas un tanto convencionales, y por eso las suelo amar, son dudas que no resultan de estar tres horas mirando por la ventana, ni de aspirar muy muy hondo el humo de un cigarro, ni siquiera de estar ciego de absenta. Tengo dudas acerca de la permanencia.

Hasta qué punto hacemos la primera muesca conscientes de su permanencia? Sabemos lo que hacemos cuando, por primera vez, sacamos un rotulador, una navaja, una piedra y socavamos un árbol, una pared, nuestra propia piel? Somos conscientes de que insertar la mancha de tu identidad en otro soporte que no sea materia gris (oscura) provoca una especie de temblor difícil de almacenar por inestable? Realmente intuimos el terremoto que produce dentro? El movimiento tectónico que surge en la trastienda y que no conoceremos hasta que la inundación sea incontrolable?

Por qué reivindicamos la existencia donde la reivindican y reiteran los demás? Por qué necesitamos rasgar donde han rasgado otros? Porqué necesitamos decir que también somos?

Y si es así, si lo hacemos conscientes, de qué depende su permanencia? Dónde permanecemos más, dónde será imborrable la muesca?

Más, es necesario?

la belle lumière

2011-01-25T15:40:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Todos conocemos a algún iluminado o iluminada. Todos sabemos reconocerlos, sabemos cuál es su modus operandi, cuál es el gesto que ponen antes de declararse, por vía de aquello que llamaron inteligencia emocional, como iluminado o iluminada.

Permanecen en silencio, al principio, callan, porque saben que no pueden soltar su vitral de luz así, sin mediar un estudio de la situación, sin reparar en los demás, sin advertir que los que rodean al iluminado tienen la suficiente educación, que es tara para el iluminado al tiempo que su salvación, ya que cuando el iluminado o iluminada repara en que nadie impedirá que su luz nos muestre el camino, despega la espalda de su asiento, se acerca al aliento del resto y muy despacio, muy despacio, muy despacio, comienza a vomitar su preciada luz, cada vez de forma más caudalosa, y al tiempo más abrupta, pero es que tiene que ser así.

El iluminado o iluminada empieza a disfrutar cuando observa que los de alrededor están paralizados, estáticos, perplejos, porque creen que empiezan a estar absueltos de su ignorancia, gracias a su luz, a su razón lumínica, incluso gracias a su indulgencia, porque la luz del iluminado o iluminada también perdona la torpeza del ignorante, la cara del bobo, el gesto del despistado, la ceguera del díscolo, e incluso la debilidad del melancólico.

Todos conocemos a algún iluminado o iluminada, y todos deberíamos llevar un extintor de luz en el bolsillo, porque la luz del iluminado o iluminada es altamente inflamable.

Resolutivo

2011-01-18T15:17:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Quiero ser resolutivo. Saber en todo momento que es el momento, que es la hora, que la vena que se hincha es la que sirve y es a la que hay que hacer caso. Hay novelistas a los que se les lee a leguas que son resolutivos, que saben dónde se está hinchando una vena y que hay que pincharla para que salga lo que tiene que salir, sea del color que sea. Eso le pasa a Lispector, en Lazos d e familia por ejemplo, o a David Vann en Sukkwan Island, por citar alguna lectura reciente. Los guitarristas son resolutivos también, a pesar de andar sobre la línea de una melodía, el rasgueo es determinante, es resolutivo en ocasiones, es resolutivo en Pixies, en My Bloody Valentine, en Los Enemigos. Hay muchas cosas que resultan resolutivas, cualquier cosa o ser que hace movimiento ante el picor, cualquier efecto físico provocado es resolutivo en si mismo, y así provoca más efectos. Mi gato, incluso, es resolutivo.

Artes que en ti emergen

2011-01-14T09:11:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

lo que las manos

2011-01-03T16:23:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Yo sé lo que es taparse los ojos y apretar con las manos. Yo sé lo que es ver pequeñas lucecitas que auguran al apretar con las palmas de las manos. Yo sé lo que las palmas de las manos tapan, a pesar de tenerlas delante, las cosas, las manos, las lucecitas, el augurio. Yo sé que las sombras de mis manos proyectan lo que hay delante y de lo que me escondo cuando aprieto.

old corner

2010-12-21T04:57:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente. Gijón.

Es muy, muy curioso cómo todas estas fachadas, estos edificios y en concreto estos portales que albergan lo que un día fue un comercio, nos llaman tanto la atención. Nos impresiona ver sus entradas adornadas tan sutilmente para los clientes, lo diáfano de sus tipografías y sus carteles, y sobre todo nos impresiona la piedra que rodea sus puertas, la dureza de las entradas, su rectitud, y su facilidad para absorber horas y cambios solares. Parecen mentira, así de sencillo. Parecen mentira porque huelen a orín, porque permanecen y porque les pasa lo que a muchos de nosotros, que han intentado mezclar la piedra con el metal, en un esfuerzo por no desaparecer y también nosotros somos, por eso mismo, mentira.

Parecen mentira y por eso nos llaman tanto la atención, porque las mentiras hoy están peor vestidas, hoy son más volátiles. Parecen mentira y nos llama la atención su absoluta indiferencia. Nos llaman la atención y pensamos en la gente que las regentó un día, en lo que vendían, en el género, en lo caro y en lo barato, pensamos en la abstinencia de algunos al acercarse y en el derroche de otros, pero sobre todo pensamos hasta qué punto va con nosotros, hasta qué punto pertenecemos, en cuándo fue la fecha de su conversión en mentira, en qué absurdo aparato nos puso aquí, en su futuro odiado o temido.

Casi in-necesario

2010-12-20T01:55:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente. Gijón

Ponerle pie a esta foto me resulta casi, casi imposible. No sé si es casi necesario. Si algo tiene es que es casi cualquier cosa. Me encanta, está feo decirlo, pero me encanta. ¿Alguien le pone título?

Ejercicio Secuencia. Tema 5

2010-12-07T04:11:00.000-08:00

Imágenes: Matías Miguel Clemente

Encuentros en la 1ª Fase.

2010-12-05T04:36:00.000-08:00

Foto graciosa del Iª Semana del Español en Turín que me he encontrado por la red. El ya mítico volcán Islandés Eyjafjalla nos impidió disfrutar de la deseada compañía de Gonzalo Hernández Baptista y del auditorio del Liceo. Me hace mucha gracia ver esta foto, sobre todo porque detrás había una enorme pantalla que magnificaba mi curva de cabeza. Qué gracia¡¡¡

Ejercicio Tema 4´ - Rfljs- eeo

2010-11-30T09:37:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Y la aportación de Laura Rosal, que la hace un poco más enigmática...

Ejercicio Tema 4

2010-11-29T15:06:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Julieta Valero. Autoría.

2010-11-26T06:52:00.000-08:00

Ayer estuvo lloviendo casi toda la tarde. Parecía que eso iba a impedir a mucha gente acercarse al Aula, no fue así.

Julieta recitó poemas de su nuevo libro "Autoría". Le pareció lo mejor, lo más cercano, lo último. Y hablamos mucho todos. Fue, como en el título de uno de sus últimos poemas, "Items para un tsunami", pues eso, un tsunami que va creciendo desde su primer temblor, empezó por unos versos y acabó con una genial charla. Nos habló del Festival de Medellín, de su poesía, de sus gustos, de su manera de posicionarse ante el poema, de las relidades poéticas, de muchas cosas. Fue casi una clase.

ÍTEMS PARA UN TSUNAMI

En el colmado de abajo aceptaron a mi planta trepadora a cambio de un kilo de arroz.

Mirando bullir el arroz engañé a la prisa y se quedó dormida junto a los trozos de hielo.

Ahora la palabra frío conserva su manantial y su Estalingrado pero designa también tus pies pequeños que me buscan cada noche.

Cada noche tú imitas a Boris Karloff y tomamos al monstruo por el niño. El cabo de la risa en nuestra almohada es el espejo donde la rutina se ve las arrugas y llora.

Algunas madrugadas hablamos de tener hijos sin la comadreja de las tropas que invaden. No es Navidad pero sé que nos preocupan verdaderamente los niños palestinos. Ningún reportaje escinde el material de sus casas del inventario de nuestro miedo.

Hay una cuenta que no me sale y eso me recuerda como hoja y aquel viento. Me refiero al tiempo que me queda atravesado por la pértiga de la felicidad. Tengo dudas con la densidad del aire aunque en los depósitos de lo que importa tu sonrisa es un número primo. De aquí a la eternidad. No sé más pero matemáticos bondadosos con grasa en el pelo se han sentado en su pupitre, descalzos y tristes, a balancear estos enigmas.

De lo escondido ya sólo me interesa cómo se las arreglará la esponja del amor para crecer más allá de la barrera de coral.

Sospecho que la belleza debe ser algo que se desparrama con tino. No vale la sustitución de materiales. Ese truco era un conejito blanco que huyó hacia los helechos de la adolescencia.

Desde que sé que envejezco con la certeza que se sabe una fresa en la boca me gustaría que cada vez que me cansa mi madre me creciera una demanda de amor con el perímetro de los días que sus manos han sido benéficas. Una caricia detrás de otra para que su círculo me extrajera esta imbecilidad lineal, la muela de la ingratitud sonando en la bandeja de lo inapelable.

Debes estar al llegar. Cuando eso ocurre Marguerite Yourcenar tiene un pensamiento obsceno y planea su regreso.

El regreso es el único movimiento posible y sin embargo choca siempre con la rótula de los emprendedores. De esto deduzco que los recién nacidos ya se están rehabilitando, que las estadísticas quedan pasteurizadas en las incubadoras.

Donde quiera que esté Praxíteles te mira satisfecho. Por mi parte, he roto con el miedo: lo hubiera perdido todo de no dar contigo. La mesa está puesta. Aunque sabes de mis limitaciones con las salsas y la Cábala, también tu ambición es sabia: una bolsa blanca que se mueve con el viento.

Julieta Valero. Autoría. Dvd Ediciones, Barcelona, 2010.

Ejercicio Tema 3

2010-11-22T11:17:00.001-08:00

IMAGEN: Guy Bourdin

Ejercicio Tema 2

2010-11-16T03:50:00.000-08:00

Fotopoema a partir de un poema de Julián Cañizares Mata
Imagen: Matías Miguel Clemente

Una vez, a través de la ventanilla, vi a mi sustituto.

Se parecía a mí. Tenía una mesa, y una silla, y un camino.

Se parecía a lo que hay detrás de las ventanas.

Parecía una playa sustituyendo a otra playa, o algo así.

Tenía un libro, un hermano y una ropa de calle.

Miraba hacia mí como buscando un objeto y un triunfo.

No parecía satisfecho, pero tampoco parecía lejano.

Tenía un cedé de música y un vaso de leche cerca.

Se parecía a lo que hay detrás de la lluvia.

Se parecía a lo que nos demuestran los días y los años.

Me acomodé para describirlo, pero debió darse cuenta.

Tenía una boca y una cara antes de marcharse,

Y se parecía a mí. A mí sin cosas, sin ninguna de ellas.

Julián Cañizares Mata, Sustituir Estar, Dvd Ediciones.

homme (dreno)

2010-10-05T09:17:00.000-07:00

Espacios Trazados

2010-10-02T05:35:00.000-07:00

IMÁGENES: Matías Miguel Clemente. Sarajevo.

years

2010-09-22T17:10:00.001-07:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente

Un puente sobre el Drina - Ivo Andric

2010-09-10T10:39:00.000-07:00

Imágenes: Matías Miguel Clemente

Un viaje cualquiera a Bosnia empieza en el momento en el que tus manos empiezan a hojear libros que contienen fechas, que contienen datos, nombres, nombres difíciles de pronunciar que se convierten en enemigos para toda la vida, nombres impronunciables que se contienen y que se convierten en víctimas para toda la vida, vidas que se hacen carne en libros, en documentales, o en cómics. Ahí empieza el viaje a Bosnia, en un pronunciamiento, en un mapa de carreteras que triplica el espacio que da tu mesa de salón, comienza en un árbol genealógico que arranca de una búsqueda en la Wikipedia, comienza sin saber dónde vas a pellizcar para levantar la piel un poco.

Hablo de Bosnia, además de porque este libro es enteramente bosnio, porque Croacia es otra cosa, además de que estando en Bosnia estás al mismo tiempo en Croacia, en Eslovenia, en Turquía y también en Serbia, sí también en Serbia, porque aparece su imagen mental en cada rincón del país sin necesidad de subir a Banja Luka ni de cruzar la frontera del Drina.

Pero el verdadero viaje a Bosnia comienza con este libro, con El puente sobre el Drina. Comienza sin ser cronológicamente el verdadero comienzo, ya que empiezo su lectura después de mucho leer y observar y escribir, sin embargo empieza porque en la escritura de Ivo Andric ya se intuye la grafología balcánica, y es pensamiento balcánico y suenan entonces las campanas y los minaretes, y ya huele a humo, y los judíos ya susurran y cantan, y porque por fin el Drina, después de bañarme de sangre en Gorazde a través de Joe Sacco, de verter ira en Focha, o de comerse las piedras de los puentes destrozados, por fin, digo, empieza a sonar como suena un río, empieza a contestar preguntas, a deshilachar la carne del paso humano por sus puentes y a permanecer como sombra intacta que observa y canta. Y todo esto lo digo después de recordar que mis expectativas con este libro eran muy, pero que muy distintas debido a mi hambre por lo tremendo, por lo frenético de los acontecimientos que precedieron de manera relativamente inmediata a este viaje, hambre de sobresalto inconsciente y frívolo. Hambre en definitiva por un ritmo narrativo y por una sucesión casi caótica de relatos. Hambre que cambió de forma y de sabor en poco tiempo. El libro me acompañó todo el viaje, y al regreso me seguía acompañando porque no lo había terminado, al regresar me faltaba la mitad exactamente por dos motivos capitales, porque en según qué momentos estaba a otras cosas y porque la lección rítmica que me estaba dando era para administrarla a su propio ritmo. Porque además de fábulas, de sujetos, y de episodios hay lección de ritmo, sí. Alí-Hodja, sabio de Visegrad, refiriéndose al aumento de ganancias de los vecinos con la invasión austriaca, da la vía que necesito de la siguiente forma:

lo que cuenta no es el tiempo que el hombre economiza, sino cómo emplea el tiempo economizado: si lo emplea para hacer el mal, valdría más que no dispusiese de él. Trataba de probar que lo principal no es ir deprisa, sino saber adónde se va y por qué, concluyendo que la velocidad no significa siempre una ventaja.

La historia de los pueblos eslavos del sur, a través de las historias que sería capaz de contar el puente de Visegrad si las piedras hablaran, la traducción que ha hecho Andric de lo que parece que le ha contado la piedra, como una leyenda más del libro que no estuviese escrita y que no hubiera querido contar como epílogo. La vida de un puente y de todas las leyendas generadas, desde empalamientos a aquellos que se opusieron a que los turcos comandados por Mehmed –Pacha construyeran el puente, hasta el momento en que Franz Ferdinand es asesinado en Sarajevo, en el puente latino, y comienza la 1ª Guerra Mundial. La historia de la bella Fata, y su negativa a casarse con el joven al que la prometen y su respuesta en la kapia del puente, la llegada de la iluminación por parte de los pueblos germanos invasores, la inclusión de una carga explosiva en el pilar central por si un día hubiera que cortar el paso a según qué pueblos, el vaivén de pensamientos de los habitantes de Visegrad por culpa de las fluctuaciones políticas, las apuestas de atravesar el puente por el borde, la sorpresa de que el Tuerto sea el único que lo haga borracho, las pestes que cierran el puente a cal y canto, el jugador de cartas que encuentra en una grieta la moneda del demonio. Los diferentes cuerpos de soldados que a lo largo del tiempo han custodiado el paso, serbios, turcos, austriacos, montenegrinos, croatas, aquel soldado austriaco que borracho de la mirada árabe de la bella que atraviesa el puente todos los días, no se percata de que la abuela encorvada a la que acompaña es un terrorista proscrito, el tren, el dejar de unir Oriente y Occidente y unir Bosnia con Serbia, el desgaste, la vejez de la gente, las muertes, las reuniones del Mula Ibrahim con el Pope Nikola, la juventud rebelde del siglo xx, todo lo que causa la ubicación de un terreno transitable, en definitiva, todo lo que acontece desde que el hombre sabe que puede andar sobre el agua.

Una cuerda en un extremo del puente, una cuerda que coges y que empieza a tirar de ti hacia el otro lado, despacio, suave, que afloja la tensión cuando tú quieres que afloje, esa es la maravilla del ritmo de este libro, esa es la maravilla de las historias trenzadas en el pueblo de Visegrad y en el puente, la maravilla de estar muy lejos de ser un conjunto de digresiones o relatos que nos hace alejarnos de la fábula primera. Un paseo atado en el que quieres mirar a veces o te asusta saber lo que vas a ver en el siguiente paso. Un relato sosegado, sobrio, trabajado y convulso al mismo tiempo. Una historia que se eleva por encima de un río para convertirse en puente, un catálogo de grietas desde las que aparecen como pequeños insectos la pobreza y el amor, porque éstas son junto a la tos, según Alí-Hodja, imposibles de ocultar ni siquiera entre las piedras centenarias de un puente.

Un puente sobre el Drina es un libro de viaje, de los que hace que uno no quiera dejar de ver aquello que cuentan. Imagino que la lectura de este libro durante y después del viaje por las tierras de las que habla me cegarán y harán que mi criterio sea como es: emocionado. Y eso es lo que intento desde aquí, dar mi criterio, se trata de eso ¿no?. Es un libro que me une a todo lo que ya vi en Sarajevo, en Mostar, a orillas del Neredva y del Drina. Cualquiera que haya ido a Bosnia recientemente es consciente de que ha pasado mucho tiempo desde la última guerra para según qué cosas, los edificios, los balazos, los obuses sin tapar, se convierten en un momento dado en alimento para la imaginación del visitante, y son, desde luego, marca de la barbarie y marca que aparece y desaparece a través de planes de construcción y de reforma, pero hay obuses sin tapar en la inmensa mayoría de la población, ya que tan sólo aquellos que tienen menos de 18 años no saben lo que es una guerra y un genocidio, y no lo saben pero lo intuyen porque un aire y una calma extraña, hermosa y milenaria cubre cualquiera de sus ciudades, una calma que, podéis creerme o no, cuenta al oído y de qué manera.

Banda sonora del viaje, extrañamente Wilco. (Impossible Germany)

“Eres un imbécil si crees que el alemán ha gastado dinero y ha introducido máquinas solamente para que puedas viajar y resolver tus asuntos más deprisa […] llegará el momento en que los alemanes te transportarán allá donde tú no querías ir”

Un puente sobre el Drina. IVO ANDRIC. De Bolsillo. Abril de 2010. (9,95€)

Los Balcanes II

2010-08-31T15:47:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Mostar 93

Glassmirror (Pula)

lighting street (Dubrovnik)

2D (Duborovnik)

Zul Zul (Supetar)

Mostar 93 II

Los balcanes I (ljudi)

2010-08-23T09:22:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

"Acordeonista" (Mostar)

"Helados" (Split)

"Nunca volveré a cortarle la cabeza a un pez" (Split)

"Los Patines" (Sarajevo)

" Los Patines II" (Sarajevo)

" Ferry "(Korcula)

Ciudad Real-Texas

2010-07-21T13:09:00.001-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

La colección Ciudad Real-Texas sigue adelante.

fermé pour bacalaureat

2010-06-21T14:28:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Os dejo unos días, con esta especie de homenaje a Ingmar. En unos días nos vemos.

2010-06-15T10:45:00.001-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

De la jornada en la feria del libro.

Daremos todas las vueltas que sean posibles, hasta que provoquemos un remolino y nos traguemos todo esto: el agua, a la gente y a la feria.

EL LADRÓN DE MORFINA - MARIO CUENCA SANDOVAL

2010-06-08T07:51:00.000-07:00

Poetas de sistema nervioso. No sé si hay alguna definición más precisa para cierto tipo de escritores. Tengo mis dudas de si es más una definición o una imagen definitiva. Creo que es una imagen, y es así porque un poeta para mostrar, describir, señalar, no puede sino basarse en una imagen. Poetas de sistema nervioso, de escalofrío que recorre principio y fin, como el latigazo de la red eléctrica de un tranvía, de martillazo en el suelo, que abre los pulmones por la vibración, de río que recorre una tierra sangrante de arriba abajo llevando consigo un elemento electrificante: un niño. Así debe ser el autor de El ladrón de morfina.

No he leído muchas novelas bélicas, de hecho no recuerdo ninguna, sin embargo uno, pensando en positivo, siempre se guarda el beneficio de su propia duda. Quizá no he leído ninguna y en ésta hay muchas. No lo sé, pero intuyo que en muchas de ellas existe el calor de las imágenes, el calor de las explosiones, el calor que producen las heridas, la descripción de las heridas, el calor de los gestos desesperados. Sin embargo hay algo en esta novela que no me atrevería a afirmar que existe en otras novelas del género: el frío chocante de la imagen, el aliento helado de algunos personajes, algo helado, digo, que va más allá del propio hielo y la nieve de la novela, más allá del frío descrito, algo más frío y más eléctrico que los copos en la herida, o en la lengua. Un frío que sólo se hace palpable cuando inunda al calor, ya no sé si me explico...sí, ya lo sé: como cuando en las antiguas fundiciones hacían pasar el hilo de un río cercano para meter los metales ardiendo, eso es. Un frío intenso de dientes producido por el calor bañado en la brutalidad del agua.

El sistema nervioso como emancipador y coladero al mismo tiempo de dos mundos: el subterráneo, reino de la embriaguez, la literatura, y la enseñanza salvaje, reino de las máquinas de escribir, de las luces inacabadas, de la locura, y al otro lado la tierra firme, la realidad más desorbitante, el mundo de la masacre, del escaparate de recursos para la locura ebria. El sistema nervioso recorrido por una sustancia opiácea que calma alrededor todos los músculos allá a donde llegan las ramificaciones del sistema; un río por el que desciende una píldora sugestiva y analgésica.

El ladrón de morfina pertenece a esa clase de novelas que permiten meter la cabeza, cerrar los ojos y dejar que las imágenes, los personajes, las situaciones le hagan a uno pensar aleatoriamente en un cuento, en un poema, en un cómic, en una película e incluso en ocasiones en un ballet. Su estructura, sus fragmentos, sus saltos son quizá el mayor de los personajes, el ser demiúrgico y fundacional, el señor que se adelanta un paso, que adelanta su poder, tapado como buen demiurgo. El señor que sólo se altera por lo incontrolable de la naturaleza, por un hecho fundacional, como decía, por un latigazo, por un calambre, por una dosis bañando el Leteo. Por un ángel sin alas.

En El ladrón de Morfina se establecen las prioridades de todos aquellos que no tienen ya nada que hacer, vivir junto a Poe, curar hasta la extenuación, amar por y hasta los delirios, golpearse los oídos, crear y dar vida, en definitiva agarrarse al hilo de la supervivencia. No hablo de estructuras, ni de fragmentarismo, ni de recursos ni influencias (ya he dicho que no he leído, creo, novelas bélicas), porque esto no es una reseña ni una crítica, sino apreciaciones de lector. Y así hablo del miedo que me han producido algunos pasajes de la novela, miedo a la radio, al sueño provocado, a la intemperie como es la intemperie. Así hablo de la imagen fotográfica, de la imagen del napalm incrustado en la piel de los niños corriendo. Así hablo de la aparición misteriosa de la música en la mente del lector, de la lentitud evasiva y provocada por la narración, del pálpito deductivo de las novelas bélicas (si es que lo tienen). Así hablo del calambrazo en el sistema nervioso, del efecto somnífero y tranquilizador del río, del niño y de su jugo opiáceo. Así hablo de los dos mundos que divide el río, la médula, la ordenada, y así hablo del otro plano que divide el niño, lo real y lo inventado, lo absciso.

Siempre he pensado en el carácter marcadamente fisiológico de algunas obras, ésta lo tiene, estremece en ocasiones y eso es comportamiento fisiológico, encogimiento, efecto astringente, el que producen los copos de nieve en la piel, el que produce la arcilla, la tierra en la piel, o un río que se crea conforme avanza. Narrador y poeta de sistema nervioso.

El ladrón de morfina. Mario Cuenca Sandoval. Edit. 451. 2010 Madrid.

Apreciaciones bajo la influencia de Sigur Ros

Alberto López Aroca

2010-06-07T06:24:00.000-07:00

Video promocional de la nueva novela del gran Alberto López Aroca, Candy City.

Próximamente en la Semana Negra de Gijón.

Ptero-dáctilos

2010-06-02T14:45:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Pienso en un pterodáctilo. Pienso en él pero sin pensar todavía en un ser jurásico, pienso en un pterodáctilo como se piensa a veces en algunas cosas que todavía no se han transmutado a sentencia, a figura, a color en la mente de uno. Pienso en un pterodáctilo porque necesito poner nombre a cosas que sé cómo se llaman, pero que en determinado momento me engañan y no son lo que son, y la venganza es, como no podía ser de otra manera nombrar de lado, nombrar sin mirar, sin conocer, o conociendo apenas las cosas, lo suficiente como para que moleste el nombrar a medias o no nombrar. Pienso en un pterodáctilo y todavía no sé lo que es, sé que son un montón de grúas, sé que son un conjunto de grúas grises y cercanas al cielo, al bajo vientre del cielo. Pienso en un pterodáctilo y me imagino algo semejante a un dedo, o a un metro heleno, o a muchos dedos o a muchos metros. Voy pensando en un pterodáctilo y al mismo tiempo voy conociendo lo que significa ser un dedo enorme y articulado, pienso en un verso enorme lleno de alas, que no de plumas, que son como bien sabemos cansadas. Pienso en un verso con dáctilos o espondeos y me quedo con el dáctilo, que le den al espondeo, no tiene nada que ver con las alas ni con las grúas ni con el cielo porque necesito, para pensar en un pterodáctilo un dedo largo, uno largo, sólo uno largo y después tantos breves como se quiera. Pienso en un Pterodáctilo y empiezo a ver un dedo y un ala que lo una y fije a los seres que tienen el poder de señalar y volar mientras señalan, pienso y veo una grúa, o miles de grúas que chillan al bajo vientre del cielo y no esperan ninguna respuesta, porque su nacimiento no es celeste, como puede ser el de un pterodáctilo. Pienso en un pterodáctilo y ya sé exactamente lo que es, y además sé cómo chilla cuando vuela, bajo, vientre.

FUCK AMERICA - EDGAR HILSENRATH

2010-05-29T02:28:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Un inmigrante germano-judío en Estados Unidos. Una familia que intenta inmigrar antes de que estalle la barbarie en los campos de concentración nazis. Un niño, que antes de todo eso, se imagina cualquier cosa salvo lo que va a ser su vida en la tierra de las oportunidades. Fuck. Y ahora vamos hacia delante y no hacia atrás. Una familia que huye, después de todo, nunca antes de que acabe lo interminable, y que se aleja con una gran maleta horrorosa llena de estigmas, pero una maleta que se hace invisible en la novela, una carga que desaparece al poco tiempo de llegar y ver la estatua de la libertad, pero que hace al pobre Jakob llevar toda la vida un brazo más bajo que otro de haberla llevado mucho.

Jakob Bronsky, del linaje de los Bronsky, de los que huyen y van a ganar, de los que a veces huyen de su apellido y ganan, de los que ganan sólo para colmar el apetito. Un personajes límite, deambulante y correoso, un personaje desgarrado para una novela que desgarra el estómago en ocasiones a base de hambre mal llevada y que deletrea continuamente la palabra F U C K a base de pasearnos por las barriadas, por las casas de empleo, por los bares y por la ensoñación de Bronsky y de su novela El pajillero. Como primo lejano de Ignatius Reilly, como primo segundo de Chinaski, como primo de cualquier sombra que sabe que su forma se acaba por la noche y que al día siguiente le volverá a salir la silueta y tendrá que moverla.

Hilsenrath se ocupa de su propia vida en esta novela, de su visión de la América que invita y se sonroja después, sin que la vean, por la mentira de su libertad. Se ocupa de la marca de lo europeo en su propia experiencia way of life: sus pantalones, con botones y no con cremallera. Se ocupa de la necesidad de un personaje de hablar con su novela, que no es menos cabrona que Jakob ni que la propia Fuck America y con la fuente de la misma:
“-Pero yo no quiero relajarme-dijo mi polla-.El aire es caliente y bochornoso detrás de las ventanas. Piensa en algo para mí Jakob Brodsky. ¿Acaso no te he ayudado con la redacción del último capítulo? ¿De dónde venía tu fuerza?”

Y desde luego que una novela que cuenta experiencias tan tremendas como las que Jakob tiene la necesidad de contar, o se cuentan con la cabeza y el corazón, o se cuentan con la polla, y Edgar-Jakob decide hacerlo así, desde el onanismo.

En definitiva una novela desgarradora, sucia para los limpios y limpia para los sucios, una novela que es un diario (Prólogo y Extracto de un diario), un personaje transplantado de la Europa nazi a la América insalubre y desalmada de Eisenhower ( El que tenga la sonrisa más irónica será presidente – Edgar dixit). Una novela en continua escritura llamada El pajillero y escrita con la polla y a base de Coca-Cola. Un género narrativo que muchos pretenden minimizar extrayendo de él un matiz humorístico, como si se pretendiera sacar zumo del paño con el que limpias la encimera. Un desgarro sobrio y malintencionado y eso es cojonudo. Y desde luego una maravillosa edición de Errata Naturae, dentro de la colección La mujer ciclope.

Fuck America. Edgar Hilsenrath. Trad. Iván de los Ríos. Diseño de portada (cojonuda) David Sánchez. Editorial Errata Naturae. Colección La mujer cíclope. Madrid.2010

Música: Jet - Are You Gonna Be My Girl?

raíl

2010-05-18T14:37:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

raíl

la vida pasa entonces como un degradante tren amnésico

se inundan las venas de mapa y no se detiene nadie
a pensar en lo rojas que van las manos tras el cristal
se disparan latitudes en el cuerpo y nadie nadia a nadie

los trenes no están preparados no lo están
para soportar la seda de los enamorados cuando parten al encuentro
la hebra de amor incalculable que guardan

tanto él como la como los y las adolecen de vía cortada

Los Límites. La Garúa, 2007. Barcelona

Hard Drive

2010-05-08T05:32:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Siempre que voy por la copa 2 me da por intentar arrancar el disco duro viejo y nunca lo consigo.

añil tejado añil

2010-04-27T06:42:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Las piedras colocadas sobre piedras
y encima de ese muro primitivo
algún olivo blanco.
No sé por qué será que ciertas cosas
que apenas dicen nada,
que bien analizadas no son cosa
digna de nada,
causan sobre mi ánimo un influjo
de inextinguible paz.
Se diría que siento mis raíces
dentro de esos contornos depurados
que no son nada,
dentro de esa vejez
de una humildad tan firme
cual si una incitación muy familiar
me retuviera allí.
Algo como una voz que me dijera
de dentro de mí mismo:
esta fe encantadora
es la pobreza.

Juan Gil-Albert.

El día que fue ojo de pez

2010-04-25T03:23:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Hoy es un día para ojo de pez, sí, hoy hay que vestirse de circunferencia, porque el día lo pide, el cielo lo está pidiendo. He salido a la calle y el aire está quieto, muy quieto, no se mueve nada ni nadie, ni las hojas, ni el polvo de viruta de polen. No hay alergia, ni lluvia. El cielo, por no moverse ni siquiera existe, no hay calor ni me tiemblan las piernas. Hoy está todo ahogado, por eso es día de Ojo de pez, porque en estos días los ojos no respiran, la nariz no respira, se está como en dos dimensiones, falta la dimensión del aire, y manda el buceo en tierra.
Hoy es ojo de pez.

Balad, balad, balad, caretas.

2010-04-21T16:22:00.000-07:00

Imagen:Matías Miguel Clemente

Esta tarde me he acordado de este temazo y del poema que da origen. De Federico García Lorca a Los Enemigos.

El pastor bobo guarda las caretas, las caretas
de los pordioseros y de los poetas
que matan a las gipaetas
cuando vuelan por las aguas quietas.
Careta de los niños que usan la puñeta
y se pudren debajo de una seta.
Caretas de las águilas con muletas,
careta de la careta
que era de yeso de Creta
y se puso de lanita color violeta
en el asesinato de Julieta.
Adivina, adivinilla, adivineta,
de un teatro sin lunetas y un cielo lleno de sillas
con el hueco de una careta.
¡Balad, balad, balad caretas!

Los caballos se comen la seta y se pudren bajo la veleta.
Las águilas usan la puñeta y se llenan de fango
debajo del cometa.
Y el cometa devora la gipaeta
que rayaba el pecho del poeta, caretas.
¡Balad, balad, balad caretas!

Europa se arranca las tetas,
Asia se queda sin lunetas
y América es un cocodrilo que no necesita careta.
La musiquilla, la musiqueta
de las púas heridas y la limeta,
de las púas heridas y la limeta, caretas.
La musiquilla, la musiqueta, caretas,
de las púas heridas y la limeta, caretas.

Gracias Gonzalo.

2010-04-19T10:35:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

-Canción-

Están ligadas las nubes a la tierra y al viento.
Mientras haya nubes sobre Turín
será bella la vida. Levanto la cabeza
y se desenvuelve un gran juego allá arriba bajo el sol.
Durísimas masas blancas y allí circula el viento
todo azul -a veces las deshace
convirtiéndolas en grandes mantos impregnados de luz.
Sobre los techos, a millares las nubes blancas
lo cubren todo, el gentío, las piedras y el estruendo.
Muchas veces al levantarme he visto las nubes
transparentarse en el agua límpida de un barreño.
También los árboles unen el cielo con la tierra.
Las ciudades inmensas semejan selvas
donde el cielo aparece alto, alto, entre las calles.
Como los árboles vivos sobre el Po, en los torrentes,
así viven montones de casas al sol.
También sufren y mueren los árboles bajo las nubes,
el hombre sangra y muere -pero canta el gozo
entre tierra y cielo, la gran maravilla
de ciudades y selvas. Mañana tendré tiempo
para encerrarme y apretar los dientes. Ahora toda la vida
son las nubes, las plantas y las calles, perdidas en el cielo.

CESARE PAVESE. Edic.Italo Calvino. Trad.Carles José y Solsora. Visor.

Gracias por todo Gonzalo, en otra ocasión habrá vino piamontés.

Una tumba para Boris Davidovich – Danilo Kis

2010-04-03T08:32:00.001-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Lo empecé hace mucho tiempo, me lo habían recomendado como una especie de sofisticación mezclada con exotismo balcánico, una rareza incomprendida. Y he de decir que le eché un tiempo hasta que no pude más. No debía ser el momento me dije, para mí evidentemente, no seré yo quien juzgue el momento de nadie, faltaría más. Y lo dejé, como digo, pero ante esas circunstancias me torturo mucho, no me gusta no poder seguir, así que después de un tiempo prudencial ( unos meses ), lo volví a coger por la conversación que tuve con un amigo que me lo volvió a recomendar como algo sofisticadamente exótico con tintes balcánicos.

Y he de reconocer que me ha costado, sí, a pesar de ser consciente de la originalidad en su narrativa, de la velocidad que impone al lector, que resulta como una carrera ciclista en la que tú eres el líder y dos o tres gregarios más frescos que tú te estuviesen abriendo camino mientras miran hacia atrás para buscarte (soy como Perea, a veces me lío yo solo). Y a pesar del tema de los relatos que es apasionante.

Es un compendio de relatos que tratan sobre las diversas situaciones que se dan en las retaguardias de las revoluciones, de las guerras y de las conspiraciones políticas. Centradas sobre todo en los acontecimientos históricos de principios de siglo XX. Así nos vemos tanto en Kiev, como en Bilbao, como en San Petersburgo, o como en París o Berlín. Personajes en ocasiones despiadados, melancólicos, o meros transportadores de información, rusos, rumanos, Irlandeses pero sobre todo judíos, personajes que intentan entrar o tejen desde la Komintern. Alianzas entre grupúsculos revolucionarios, traiciones, detenciones injustas, o más que justificadas, destinos ruinosos y en definitiva todos los lazos que se urden cuando hay que entrar a un barco que zarpa o cuando hay que salir de él porque se hunde.

Si bien lo que más llama la atención de la narrativa de Danilo Kis es sin duda lo que podríamos confundir con numerosísimas digresiones pero que no acaban siendo tales. Una especie de alejamiento de los temas, del que además hace cómplice al lector, y que al final siempre consigue derivar a un punto fundamental del tema. Una especie de referencia pseudo-histórica que hace que pertenezca inevitablemente a la fábula, incluso introduciendo aclaraciones a pie de página, dando en ocasiones la sensación de estar ante un manual de historia o ante un artículo periodístico de dominical. Dice, en el relato que da nombre al libro, Después de un obvio vacío en las fuentes que estamos usando ( y con las que dejaremos de aburrir al lector para que pueda disfrutar del falso placer de estar leyendo solamente un cuento que, normalmente, para fortuna de los escritores, equivale al poder de la fantasía ) Con lo cual está clara la intención de esas incursiones en el proceso lector de servidor o servidores.

También es llamativo lo que algunos han dado en llamar fragmentarismo dentro de cada relato. Están divididos en varias partes no muy extensas, si bien yo no lo he contemplado así, al menos en este libro, sino como una mera presentación formal. Como fragmentarismo entiendo quizá otra cosa, algo más abrupto temáticamente y formalmente hablando, y que podemos encontrar hoy en cualquier anaquel, y de muy buena calidad por cierto (DIGRESIÓN, Perdonen).

En definitiva me ha parecido una narrativa reveladora, original, cargada de intenciones y de personajes ambiguos capaces de alentar la historia que tienen detrás. Original por el carácter historiográfico-ficcional, por las situaciones espaciales tremendamente originales, y por lo enrevesado de las historias que en ocasiones se cruzan. Vertiginoso en ocasiones por la velocidad de las temáticas que se cuelan de manera transversal.
Quedo a la espera de encontrar otro volumen y ver qué hay dentro.

Danilo Kis, Una tumba para Boris Davidovich, Pról. de Joseph Brodsky, Trad. Nevenka Vasiljevic, Acantilado, 2006.

Los Aljibes

2010-04-01T06:56:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Poco viaje estos días, o mucho viaje pero a los mismos sitios, Ciudad Real-Albacete, Albacete-Ciudad Real y Ciudad Real-Albacete para terminar haciendo el trayecto Albacete-Ciudad Real. Tres días, no más, pero bien aprovechados.

Donde esté el vino ahí estaré yo. Escondido detrás de una puerta asoma la torpeza del campo y la soberbia del cielo que inunda lo que quiere, que cuela el agua entre todos los dedos que se pongan a taponar; siempre hay hueco para el agua, incluso en la tierra que intenta sortearla o conducirla, incluso entre las vísceras del árbol-planta-hoja se cuela, y aunque queramos domar su veneno no podemos. El agua se cuela y resuelve su venganza en la tierra, convierte el líquido en palabra, después de macerar al sedimento. Toda la tierra roja como los brazos de un remero que huye de si mismo. La tierra no puede sino tragar toda la rabia que le cae encima.

Nos fuimos a las cuatro de la tarde, recogimos a Nati y fuimos a la bodega Los Aljibes a comprar vino y a ver cómo se arma la vida entre hectáreas de viñedo y de variedades. Se tarda porque a pesar de lo que yo pensaba no está tan cerca de Chinchilla, hay que ir hacia Pétrola y de ahí coger un desvío justo al lado de la laguna de Horma. Todo aquel que quiera probar ese vino no tiene más que decirlo. Aquí lo tengo, Rosado Syrah, Tinto Cabernet Frank y queso, también de Chinchilla.

MUJER DE UVA

Ocupa por sus méritos la orilla
y siempre está dispuesta al coqueteo
agita con su agua las olas que quedaron
placentera, gata recostada, espectáculo bárbaro,
y menea la cola en su baile con el marino hundido
emanando su aroma por los poros de él
que, así, enloquece
desordena su persistente lengua
el hombre de la palmera
sólo sabe ascender

Es su megido idioma que escuchara el azul
se detiene, inflexible, al margen de su tronco rompe filas su primer magma
el hombre de la palmera perfora la dalia inmaculada con sereno cuidado
lame su núcleo escondido en el medio
y lanza su última flecha
la mujer de uva, sólo ella, le hizo perder su polen.

FATENA AL-GURRA, Excepto yo. Trad. Rosa Isabel Martínez Lillu. El Gaviero Ediciones.

Con un par de cómics

2010-03-28T08:45:00.000-07:00

Sabéis que desde hace un tiempo me estoy aficionando de manera irracional al cómic, o a la novela gráfica, no sé cómo llamarlo. Sabéis que los cómics que voy leyendo los comento desde aquí, por si a alguien le apetece introducirse en este género. Sabéis que los comentarios que hago sobre los cómics son de lo más ingenuo, no tengo ningún bagaje, o como llamen a eso de haber leído mucho, no conozco tendencias, temáticas recurrentes, estilos definidos o sin definir, y me gusta poner aquí, precisamente, lo que me producen. Sin más. Os dejo las impresiones de los dos últimos cómics que me he tragado. (Se me pasó Pyongyang de Guy Delisle, que es una delicia y una risa).

La tetería del oso malayo es una historia de historias, aquella fórmula de la narrativa en la que un escenario sirve para trazar miles de historias, en mil y una noches, y en muy diferentes siglos de narrativa popular. La tetería es el nudo gordiano de todas las microhistorias que propone David Rubín. De una manera más que natural se unen seres humanos y animales en una especie de comunidad, o como dice uno de los personajes, en ese consultorio psico-anímico que es la tetería del oso malayo. Una mezcla de superhéroes con problemas, de humanos animalizados con leyendas e historia genealógica, fantasía animal y brutal, humana...Las cosas que terminan por romperse, Patacas, Órdenes, Gira la llave. La tetería y el Sr Sigfrido que es el regidor invitan a pasar, a pedirte algo y a contar lo que te hace pasarte la mano continuamente por la frente y la nuca mientras él, Sigfrido, te escuchará mientras las suyas, sus manos, secan vasos con un trapo.

Algo sobre David Rubín, su blog.

La tetería del oso malayo, David Rubín. Atisberri.

Un zoo en invierno es una novela gráfica, por lo que he leído, de las que llaman costumbristas, no lo sé, el caso es que a mí este autor, Jiro Taniguchi me produce una mezcla de complacencia y de melancolía, quizá porque el primer cómic que leí (no de pequeño, claro, sino ahora) fue Barrio Lejano, y fue para mí un descubrimiento, un cambio de visión espectacular hacia el género del cómic. Me descubrió entonces, Barrio Lejano, un tempo que yo no concebía en una secuencia de viñetas, una narrativa sin armazones, sin imposturas, sin más estímulo que la historia, real o no.

A pesar de que los personajes están muy estereotipados, las costumbres japonesas se dejan ver, los parques, la vida en ellos, las relaciones familiares, en Barrio Lejano como en Un zoo en Invierno. Y sobre todo tiene relevancia, en éste último, la importancia de la creación de lo que ellos conocen como Manga, la importancia dentro de su sociedad y dentro de las artes que adoran tanto como otras artes que son milenarias. Es una historia donde la pasión por el dibujo y el amor hacen que surja esa complacencia de la que hablé antes, me tranquiliza este autor, me acerca al rato sosegado que tanto añoro en ocasiones. Medicinas cotidianas ¿no?.
Lo único que me ha disgustado en esta ocasión ha sido la traducción de algunas expresiones de carácter desenfadado que han dado en quedar, como no podía ser de otra manera en estos casos mal llevados, obsoleta.

Un zoo en invierno. Jiro Taniguchi. Ponentmont

( Gracias a la gran variedad que hay en SUBTEXTOS, y UN CUARTO PROPIO; Ciudad Real )

El hombre es un gran faisán en el mundo. Herta Müller.

2010-03-18T14:21:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Aquella noche durmió tan lejos que ningún sueño pudo encontrarla.

Windisch pasa por todos lados, lo ve todo, está a cada momento mirando en cualquier ventana, y observándolo todo. Pero Windisch es parte del enjambre urdido en otra era que observa todos los días, él está, pero, puesto en marcha en este siglo, toda su comunidad tiene la era incrustada en la espalda, a fuego, a un fuego milenario, que hace que cuando se enciende la herida aparezcan todos los ancestros catapultando instintos.

Está tan preocupado por Amalie, por su instinto hecho forma, por la disolución de sus primarios actos, por su longevidad puesta en otra persona, en una hija, y en un ser, de su época, de su misma época, y de la misma era de la que viene Windisch. hay tantos en la comunidad, Rudi, la vieja Kronen, Wilma, todos en Windisch, y todos desde fuera de Windisch.

El hombre es un gran faisán para el hombre, es oscuro, está inmerso en una especie de bruma eterna, de faroles amarillos a media tarde, casi de noche, en un bucle de tierra y nieve de la Dacia eterna. Me ha gustado, pero me ha dado miedo.

El hombre es un faisán en el mundo. HERTA MÜLLER. Siruela.

Bienvenido Héctor

2010-03-07T07:17:00.000-08:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente

2010-03-06T06:19:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Te cambio carnaval de Miguelturra por El Cabo de Gata lluvioso y vacío. - ¡Hecho!

2010-02-18T15:36:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Para ponerle versos a estos días de lluvia y playa:

Nieva del mar al cielo: un eclipse
de sed blanca. La boria
disuelve los contornos de la costa,

desaparece el Cabo
bajo un alud, despacio.

Arrasados, también mis ojos buscan
la estrella moribunda.

Poemas del Cabo de Gata. Raúl Quinto. La Garúa.

it,s educational

2010-01-24T10:43:00.000-08:00

Me han llamado, ya sustituyo.

"U-Mass"

In the sleepy west ofthe woody east
is a valley full, full o' pioneer
we're not just kids, to say the least
we got ideas to us that's dear
like capitalist, like communist
like lots of things you've heard about
and redneckers they get us pissed
and stupid stuff it makes us shout
oh dance with me oh don't be shy
oh kissme cunt and kiss me cock
oh kiss the world oh kiss the sky
oh kiss my ass oh let it rock
of the april birds and the may bee
oh baby
university
of massachusetts, please
and here's the last five
it's educational
it's educational
it's educational
it's educational
it's educational.

The Pixies

2009-12-31T07:39:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Que este año que entra ahora os traiga muchas lecturas, muchas fotos, mucha música, mucha comida buena, mucho descanso, y mucho ajetreo, eso a vuestra elección...

Claus y Lucas- Agota Kristof

2009-12-21T05:09:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

-¿Has leído a Agota Kristof?- Y yo, como soy así de socarrón-impertinente, me eché a reír y dije - me he leído Asesinoto en el Orient Splass- rápidamente me di cuenta de que algo estaba fallando, como tantas veces ( con 18 años pensaba que Ezra Pound era una mujer ).

Resulta que la escritora húngara había escrito una serie de tres novelas que han significado uno de los mayores descubrimientos que he tenido este año. El gran cuaderno, La prueba y La tercera mentira. Las tres están recogidas en un solo volumen titulado Claus y Lucas.

Antes de nada he de decir que no sé qué habría pensado de esta serie si no hubieran estado las tres unidas en el mismo volumen, ya que son radicalmente distintas, y probablemente el dejar un lapso de tiempo de lectura entre ellas me habría -estoy seguro- dejado un poso diferente, pero las cosas se toman como le vienen a uno, no voy a ahondar en las causalidades.

La guerra puede parecer en un principo el motivo principal de las novelas, las consecuencias de la segunda gran guerra en la zona de los magiares, aunque en ningún momento se especifica ni la procedencia ni el espacio en el que transcurren la fábula, tan sólo unas asépticas iniciales. Sin embargo está clara, no sólo la situación geoplítica sino también el papel que desempeña la guerra en los desenlaces y en las personalidades tanto de Claus como de Lucas.

La primera novela es quizá la más devastada-devastadora por la situación bélica, un formato de cuaderno diario y unas situaciones espartanas hacen de Claus y Lucas unos entrañables hijos de perra ( se les llama así en más de una docena de veces), quizá sea esta novela la más sangrante, en ella aparece todo ser humano desmembrado de conciencia, de razón o de ligereza, es un compendio de instintos primarios, eros hijo puta, y tánatos hijo puta, si P entonces Q llevado al más férreo de los dogmas. Tim Burton tendría un filón si no le gustaran tanto los finales felices, porque el final de esta primera novela es...como diría...hijo de perra.

Hay otra opción: adaptar Hansel y Gretel bajo la batuta de Tarantino.

Sin embargo La prueba es otra cosa, hay madurez en los personajes, aparece por fin la humanidad a pesar de seguir siendo enfants terrible-mente obsesivos. Siguen siendo irracionales en muchas ocasiones pero de una manera, digamos, más doméstica. Se trata de una novela menos abrupta, más lineal, más narrativa. Está localizada con más ahínco, menos frenética diría, pero plena en el sentido conflictivo, y lo mejor de todo es que se tiene siempre presente El gran cuaderno, ya que es inevitable compararlos.

La tercera mentira es lo que se espera, ni más ni menos, y no quiero decir con esto que decepcione, sino que se espera un buen desenlace, alguna explicación, y sobretodo un encogimiento de hombros de aquellos que producen tortícolis. Siento no ser más más explícito en los argumentos pero es de esas novelas con las que se te sellan los labios con una cremallera.

Es cruda, es real porque somos reales, porque la verdad de la verdad encoge e inquieta, es entrañable en su empirismo, en su necesidad de ser hijo de perra en ocasiones. Ahora, a mí me ha ido muy bien leyendo las tres de golpe.

Claus y Lucas, Edit. El Aleph

AB-el pijo

2009-12-18T02:35:00.001-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Todos los lados están en el mismo sitio, y todos los sitios en el mismo lado. Esta versión de Casiotone me lleva a subir al puente de hierro, a su estéril idiosincrasia. Es como un monumento que nadie ve pero que todos tienen presente, cuando hacen su guía mental e íntima de la ciudad. Hace que esta tierra de todos los demonios te manche de herrumbre y pasées por su tarde como se pasearía por la misma Philadelphia. Rojizo, aburrido, sometido al giro de la Tierra aunque éste sea allí imperceptible, por su rectitud y planicie.
Cuando vi Ángeles resisten al atardecer de Carlos Fernández (¿Salvarías la ciudad si sólo hubiese una persona justa?) no estaba allí, pero lejos de transportarme a Madrid, Houston, Berlín, Tampa, Ciudad Real...qué se yo, me fui directamente a las tardes de AB, al pijo.

Acrobacia sobre niebla

2009-12-14T08:56:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Me miró bastante mal, pero no sabía que soy un pistolero de los malos, de los que disparan por la espalda, de los que traicionan a la mínima. Luego fui a comprarme un gorro y no encontré ninguno para mi linea de cabeza. No te fíes de aquellos que no ocultan su craneo ni a 4º bajo cero. Café con Di Stéfano, Agota Kristof, la problemática del lapislázuli, por la tarde vi al Alba en la tele (ganamos por fin), y por la noche pasta muy bien hecha en casa de Aitor y Araceli. Todo bien, hasta que llegué a casa y pensé en que un señor con sombrero tiene un dolor fortísimo en la espalda, y se retuerce en la cama, y pregunta si tiene algo, y se acuerda de mi cara y de mi linea de cabeza humeante y grita desde la cama ¡cabrooooón!.

Qué dice el viento que pasa

2009-12-12T00:41:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Hace tiempo la ciudad de Oporto me puso de rodillas delante del papel para escribir un poema que recogí en Los Límites. Sin duda hay pocas ciudades que sean tan límite como ésta. Es una fracción infinitesimal de una disección infinitesimal de la desembocadura infinitesimal de un río infinito. Es un labio pintado con un pintalabios viejo, de bolso abandonado en el armario. Sobrevive porque a veces se anda hacia arriba y otras hacia abajo, no es baladí, se compensan las miradas y en esta ciudad es muy necesario.

caerse de boca en este suelo
es besar a un muerto ceniciento
clavarse una raspa de pez en todo el medio.

Me han seleccionado una foto para una exposición. Estoy muy contento. (Gran teatro de Manzanares)

Postales de invierno, Ann Beattie

2009-12-04T01:39:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Diálogos, diálogos y diálogos, pero qué me estás contando, lo que te digo, diálogos rápidos, trepidantes, abruptos, sencillos, diálogos limitados, acotados, estrechos, directos y capados, no a base de cincel sino de patadas directamente estrelladas en los picos de la misma conversación.

Quitar la sábana del estreno narrativo como a una escultura en una plaza y ver, a través de la obra inaugurada, al borracho que hay en la puerta del bar de enfrente, escultura dialogada con la que te puedes destrozar la nariz porque está ahí, pero no la ves porque es una figuración de lo que hay y no es poco, es mucho de lo que hay. Esto es Postales de Invierno de Ann Beattie. Una obra que te encuentras en mitad del día, andando.

Vas corriendo por la ciudad escupes y te estampas con tu escupitajo a la altura de tu cara, buahg, qué coño es esto?.

Una novela que traspasa las voces narrativas, que está dentro del diálogo, y que nos lo hace saber en el momento en el que las cosas son y están, sin más, y eso lo hace muy, pero que muy inquietante. Hacía mucho tiempo que un personaje no se me recreaba en su totalidad, no con la ayuda de lo que dice, sino absolutamente con lo que dice. Ese es Charlie. Un diálogo.

Los personajes no aparecen como un físico pensante y actante, no sé decir si la pragmática importa una mierda o es la base de esta novela. Los entornos y situaciones son consecuencia de una diálogo que se va incrementado como un ovillo de lana.

Hijos de hippies descolocados en la pretendida colocación de aquellos que se colocaron.

Lo que más me gusta es el desengaño que tienen los personajes y que no saben que vive con ellos, lo desesperado, lo marcado de sus posibilidades y esa especie de sumisión retorcida que nos jode, a todos, el día.

Postales de Invierno, Ann Beattie. Libros del Asteroide.

2009-12-01T14:39:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

No termino nada, nada de nada, no termino las cosas, acabo aburriéndome, de verdad lo digo, empiezo las cosas, monto una rueda de prensa, lo vendo, y pongo unos precios de escándalo, y cuando veo la reacción de la gente, cara de agrado, de aceptación, de ilusión incluso (siempre creen que será la primera vez que termino algo), entonces empiezo a pensar que a lo mejor no es tan buena idea, y lo dejo, no a medias, sino recién empezado. Y en realidad creo que es lo más valiente, y no esas chorradas de "si empiezas las cosas termínalas", "hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes (Yoda mediante también hago yo las cosas, no te jode)", "hay que tener valor para llegar hasta el final". ¡Venga ya!, voy a crear un estado en el que no se termine nada; de las casas sólo el porche; de los bares el letrero, del ayuntamiento sólo el buzón de reclamaciones, y de las leyes ¡Ah! ¡vale! ¡ya sé! ¡habrá una ley que!...bah.

Adonais Rubén Martín

2009-11-30T10:14:00.000-08:00

El jovencísimo poeta albaceteño Rubén Martín Díaz recibe el Premio Adonais de Poesía, por su obra "El minuto interior". Gran noticia, enhorabuena Rubén.

Para leer o para llevar

2009-11-29T05:36:00.000-08:00

El sábado pasado, Lazarillo Teatro realizó una lectura poética ambientada en un café de época. Les agradezco que me invitasen a seleccionar los textos que se leyeron. Mucho calor, del bueno, del que recoge, y del que emociona. Esperamos que lo repitan, y algo hay de eso, con menús a elegir, para leer o para llevar, con tupper, poemas con banderilla y pepinillos, os avisaré.

Se leyeron poemas de:

Julián Cañizares Mata
Wallace Stevens
María Eloy-García
Wislava Szymborska
José María Fonollosa
Alejandra Pizarnik
Martín Espada
W.H. Auden
Roger Wolfe
Elena Medel
Antonio Gamoneda
Miriam Reyes
Jaime Gil de Biedma
Kirmen Uribe...

El Gaviero, Martín Espada

2009-11-11T05:11:00.000-08:00

El Gaviero vuelve a mostrar su valentía y su buen criterio al publicar al poeta neoyorkino Martín Espada, hasta ahora inédito en España ( si no es así corregidme). Yo no lo conocía. Gracias por todo.

QUIÉN SE ABRASA POR LA PERFECCIÓN DEL PAPEL

A los dieciséis, trabajaba después del instituto
en un imprenta
que fabricaba blocs de notas para juicios:
papel amarillo apilado en columnas de dos metros
que se inclinaban
cuando yo deslizaba cartones
entre sus páginas,
y luego daba cola roja
columna arriba y abajo.
Sin guantes: yemas de los dedos necesarias
para la perfección del papel,
para igualar el rectángulo exacto.
Torpes a las 21:00 h., las manos
resbalaban por las hojas repentinamente afiladas,
y se llenaban de cortes más finos que las líneas
de la piel, invisibles.
Entonces el pegamento empezaba a escocer:
las manos supuraban
hasta que las palmas me abrasaban
al fichar.

Diez años más tarde, en la Facultad de Derecho,
yo sabía que cada bloc de notas
estaba encolado con el escozor de cortes invisibles,
que cada libro de leyes abierto
era un par de manos
ardiendo en carne viva.

Martín Espada, Soldados en el jardín, Trad. Diego Zaitegui y Pedro J. Miguel, El Gaviero Ediciones.

2009-10-28T04:51:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Quizá se haya escrito un crimen, como en la serie, en el momento en el que se crea el lenguaje, quizá se haya escrito, desde el principio, implícito en la letra, que el crimen se hará carne en todos los rincones que poblemos, en todos los huecos en los que pongamos la bandera, en todos los continentes conquistados. Es muy posible que se estuviera fraguando el crimen en el momento en el que la descripción se convirtió en la manera de entender lo que nos rodea. Se estaba fraguando el crimen a medida que fuimos llamando por su nombre a las cosas, se estaban poniendo los cimientos de esta sangría que amenaza, de esta hecatombe perfectamente etiquetada.

Soy un criminal, yo también, soy un asesino, cuando no tengo ganas de decir nada, y pienso con otro tipo de lenguaje, soy el asesino perfecto, porque no dejo señales en las víctimas, porque todos saben que he cometido un asesinato, y nadie, por falta de pruebas, nadie, se atreve a denunciarme.

2009-10-23T03:44:00.000-07:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente.

Y bajo el sol amarillo, sentado en una piedra, sin la menor garantía, el hombre ahora disfrutaba como si no comprender fuese una creación. Ese cuidado que uno pone en transformar la cosa en algo comparable y por lo tanto abordable, y, sólo a partir de ese momento de seguridad, mira y se permite ver, porque afortunadamente ya será demasiado tarde para no comprender [...]
[...]Y no comprender le estaba ofreciendo de repente el mundo entero.

La manzana en la oscuridad. (Extracto de "Cómo se hace un hombre).
Clarice Lispector

Catacrítica II- SUSTITUIR-ESTAR- Julián Cañizares

2009-09-16T04:43:00.001-07:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente, Budapest, 2009.

Sigo esperando para sustituir a alguien, no soy sustituto,
todavía no, pero espero sustituir.
"pensar que somos una mera sustitución de cosas es duro"
dice Julián.
A pesar de serlo en potencia, es duro,
"Hay miles de fábricas que fabrican sin que nosotros notemos nada"

Calvino tiene un personaje "El caballero inexistente"
que no sustituye a nadie, pero que está dispuesto a hacerlo continuamente,
"Las personas entran en los bosques y luego salen" sigue Julián...

La gente que sustituye hace cosas insustituibles, porque no las repiten,
los que no sustituyen sí, se repiten hasta la saciedad.

Sólo alguien que ha sido sustituto puede hacer un poema como "Cosa",
o como "Miedo", como "Hijo", o como "Sustituto":

"Se parecía a mí . Tenía una mesa, y una silla, y un camino"

CATA: Elemento prefijo del gr. "katá" que significa "abajo" o "hacia abajo"
CRÍTICA: adj. Perteneciente o relativo a la crisis.

Catacrítica: Crítica desde abajo, desde aquí, desde la bajada de pantalones.

2009-09-07T07:59:00.000-07:00

Aquí os dejo un fragmento que he encontrado donde ya sabéis.
Un beso a todos y gracias de nuevo a todos los presentes
y a Los Esbirros por hacerme disfrutar.

2009-08-31T16:01:00.000-07:00

Amigas y amigos, después de este periodo de genuflexión veraniega,
me asomo, espero que para hacerlo a partir de ahora con más asiduidad,
para convocaros a la puesta de largo del Recital musicado Los Límites
que se atreve con un gran teatro.

A todo aquel que le guste la poesía la videocreación y la música,
os espero en el Gran Teatro de Manzanares, en el "Festival Internacional
de Teatro Contemporáneo Lazarillo", este miércoles día 2, a las 21:00 horas
en el Gran Teatro de Manzanares.

Catacrítica- SUSTITUIR-ESTAR- Julián Cañizares

2009-07-10T02:48:00.000-07:00

SUSTITUIR-ESTAR. Arriba o 1

Pessoa en su desasosiego habla del rex gramaticae, el que posee su gramática se posee del todo, yo me soy y a él le basta.

Sustituir-estar es un verbo que a partir de Julián Cañizares pertenece a Julián Cañizares, que él lo lanza desde un extremo para que a pesar del viento nos llegue.

Jorge Wagensberg habla de Principio de la transmisibilidad de las complejidades ininteligibles: Se acepta que una complejidad presuntamente infinita concebida en una mente (el artista creador) puede alcanzar una segunda mente ( contemplador) empaquetada en una realidad necesariamente finita. Hay una soledad intrínseca en el creador.

Por no ser él, por no ser Julián Cañizares, no se trata de mi verbo, no es mi símbolo infinito, pero me sirve saber que él tiene un verbo y que se acerca a la fónica sustituir-estar, eso me pone los pelos de punta.

Estarcontigo es un vocablo insólito/y el día que se rompa […]…/ dice Carlos Edmundo de Ory. Son tantos los que practican la escritura y tan pocos los que se atreven a inventar su gramática, no sólo fonéticamente, sino a inventar atendiendo a todos los planos. Es difícil.

Nos rige la situación y su verbo, son cosas ya indisolubles, el verbo y su potencial realización o su facto. Hay gente que es consciente de lo limitado de su alrededor, saber de ellos estremece, aun más descubrir que esa misma gente se disecciona hasta nombrar lo que antes era, no innombrable, sino inexistente.

CATA: Elemento prefijo del gr. "katá" que significa "abajo" o "hacia abajo"
CRÍTICA: adj. Perteneciente o relativo a la crisis.

CATACRÍTICA:
1.Concepto referente a la situación de filtrar hacia abajo en un momento determinado en el que no existe la predisposición, sino la disposición y la post-posición.
2.Exposición alterada del descenso hacia el último horno.
3.Situación crítica expuesta en varias fases...hacia abajo.

Pieza (Dreno)

2009-06-17T02:09:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

For your Birthday

2009-06-08T11:43:00.001-07:00

2009-06-03T16:26:00.000-07:00

IMAGEN: MODESTO BALLESTEROS, Hangzhou

Dedos delatores

Por la noche extiendo
los resplandecientes dedos de las manos, que apuntan
en dirección de las rosas, mi cabeza se inclina
en silencio
a lo floreciente, a lo marchito,
y estos tersos dedos apuntan
en dirección de las olas, mi cabeza se inclina en silencio
a la calma
de los dedos helados que apuntan
en dirección del risco, mi cabeza se inclina en silencio
a quienes permanecen
Me deslizo dentro de los guijarros del manantial
Mi pelo ha crecido como trigo, pero no puede cosecharse.

En las noches extiendo
los dedos callosos de las manos, que apuntan
en dirección del lenguaje, mi cabeza se inclina en silencio
a los delgados dedos que hablan,
que escuchan, que apuntan
en dirección de un milagro, mi cabeza se inclina en silencio
a los existentes, no existentes
dedos torcidos que apuntan
en dirección de un sueño, mi cabeza se inclina en silencio
sobre hermosas escenas y pesadillas
En las noches, sueño que me arrojan a un matadero
La Muerte no es un secreto sino un atisbo

El alba ha llegado, los dedos todavía apuntan
en dirección de un canto
que alguna vez canté, pero ahora he perdido mi voz
El sol se ha elevado, los dedos firmes apuntan
en dirección de mi Madre
Ahí nací, pero ahora la deriva me empuja cada vez
más lejos
El sol me ciega, los dedos temblorosos
apuntan en dirección de una ciudad
que celebra mi propio funeral
como si se tratara de un títere
que no da muestras de vida a menos que una mano tire
de sus hilos
Mi rostro está manchado de lágrimas, no puedo ver
adónde apunta el último dedo
Si apunta hacia mi imaginación
entonces es la dirección del tiempo
que también es tu dirección
Después que alguien dijera que el agua corría muy rápido
llegaste a provocar un torbellino
para ahogarme, para estrangularme
y luego, de pronto, apuntaste con tu dedo
en dirección del vacío

, Mo Mo

una y muchas

2009-05-27T01:16:00.000-07:00

IMAGEN: MATÍAS MIGUEL CLEMENTE

Cualquier cosa está formada por pequeñas partículas
que hacen que el elemento final, el objeto final, sea como es,
la esencia de aquello que aislamos y descomponemos,
Husserl quería verlo todo lejos de todo, apartado de todo,
olvidándolo todo, y así y todo yo no olvido que lo que hace
que algo sea un todo es la nula capacidad de ser nada de
sus partículas y de la nula capacidad del ser de no ser nada,
ni pensar que se es nada sin tener en cuenta que es un cambio
de estado, que ser nada supone renunciar, en el caso de que
se pueda, a lo que ya se es, y que supone además ser lo
meridianamente contrario, es decir, algo.

No se es medio algo o medio nada. Un colacao es un colacao
por claro que sea, un cortado es un café con leche por claro
que sea. La situación en la que se encuentra algo determina
su interactividad pero no su esencia. Un ligre en más tigre
entre tigres, y más león entre leones, una fresquilla es más
melocotón entre melocotones y más...albaricoque entre
albaricoques? yo soy más torpe-inútil entre poetas y más
Matías entre mi gente, en mi casa, en mi coche, en mi cama,
con mi gato, con mi filosofía de saldo.

Clavo ardiendo

2009-05-26T00:37:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

¿No es todo esto agarrarse a un clavo ardiendo?
¿No arden todos los clavos?
¿No son fuego las manos?
¿No arden antes de agarrarse a algo?

Gracias Bea.

2009-04-17T01:52:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Nacía un potro bajo las hojas de bronce. Un hombre puso bayas
amargas en nuestras manos. Extranjero. Que pasaba. Y he aquí que
hay rumores de otras provincias a mi agrado..."Salve a ti, hija mía,
bajo el más grande de los árboles del año."

Saint-John Perse. Anábasis.

Programa 9

2009-04-06T03:14:00.001-07:00

Válgame el señor, válgame de todos estos…quiero decir, perdónanos por ser tan opulentos en nuestros contenidos, ni una vez más, lo juramos ni una vez más, pero mientras... lo que os ofrecemos es un disparate. Tanto por tan poco, llevamos el altruísmo en la sangre amigos y amigas.

Hemos vuelto con Banda Aparte y como esto está destinado a conquistar las estrellas hemos hablado, nosotros, y ellos con ellos mismos, de sus cosas, en fin... con ALBERTO SANTAMARÍA, poeta, y con ANTONIO LUQUE, más conocido en el espectro musical como Sr.CHINARRO, saltan chispas de buen rolleo.

En Música y Estrellas, como cada vez es más grande esta sección, hemos dado en invitar a un grande, bueno, al más grande masculino, la más grande ya sabemos todos quien es, jurado, que lo sabemos…JOSELE SANTIAGO.

Países y más países, en esta ocasión nos vamos a la tierra del Conde Drácula, de Cioran, de Ionesco, RUMANÍA, con mucha música y muchos artistas. Y conoceremos experiencias y costumbres de la mano de Giorgiana, Adina y Gabriela, que además, nos leen sus poemas favoritos (también Michaela).

Biografías, Tacón de Aguja, Reseñicas, amor, humor, pudor, a lo mejor.

No os lo perdáis, pinchad ya¡¡¡

Y en el blog, minientrevista a uno de los poetas más grandes de nuestro

siglo XX, PABLO GARCÍA BAENA, ahí es nada¡¡¡

Pincha aquí www.pandemicayceleste.es

Grands soirs, petit matins

2009-04-01T15:19:00.000-07:00

IMÁGENES (Salvo la de Klein,3ª): Matías Miguel Clemente

Los jóvenes pueden tomar muchos y diversos caminos, incluso un mismo joven puede tomar un camino y luego, después de pensárselo mucho puede tomar otro camino totalmente diferente ( Ay¡¡¡ Cohn Bendit) . Ah, cuántos caminos y que difíciles.

En las imágenes vemos a algunos jóvenes camino de uno de los grandes edificios que la Unión Europea tiene en Estrasburgo. Seguramente sean proyectos de eurodiputados, aquellos que entre almuerzo, cena, vino, sexo, fútbol...decidirán por ejemplo si trabajamos 60 horas semanales, o si entra Bolonia o Colonia o Nueva Caledonia.

En la imagen de más abajo se ve a unos amotinados de los muchos que hay en la Universidad de Estrasburgo, lleva tomada seis semanas. La protesta es de los profesores, les quieren recortar bastantes derechos laborales. Diréis, claro así no dan clase..almuerzo, sexo, fútbol....sí dan clase, a las 2, a las 3 o a las 4 de la mañana. Profesores y alumnos están de acuerdo en que ellos no van a ser los más perjudicados.

No sé si conocéis la película Grand soirs, petit matins, de William Klein. La imagen es de la película, no me dejaron tomar fotos en el auditorio, pero os aseguro que era así. Debate, a las 22:30h, antes de prepararse para las clases. Sé que puede parecer moralina entusiasta, pero nunca había visto algo así.

Os imagináis ante qué edificio se dan las noticias?

Seres excepcionales

2009-03-21T03:16:00.000-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Pasado mañana me voy a Estrasburgo.

Un amigo, un poeta, un ser excepcional, David Gondar, ha organizado una lectura en la Universidad de Estrasburgo.

Un amigo, un poeta, un ser excepcional, Rafael-José Díaz, me ha presentado a Bernard Banoun.

Un amigo, un poeta, un traductor, un ser excepcional, Bernard Banoun, profesor de la Universidad de Tours ha traducido dos poemas de Los Límites para la ocasión. Yo os los brindo, y brindo por él. Ahora son suyos.

Una cantante, Alanis Morrisette, canta ironic y se atasca el cd en esta estrofa:
Mr. Play It Safe was afraid to fly. Real. Me tapo la cara con la almohada.

Os cuento.

traduction: bernard banoun (mars 2009)

ligne

qu'il est difficile d'assumer la barrière du perceptible
de ce qui est palpable
de ne pas avoir une proposition digne grâce à laquelle chercher une assemblée
derrière la ligne

qu'il est difficile de constater la limite qu'il y dans la peau

de voir avec les yeux du dos
comment derrière pourrissent les couleurs quand depuis longtemps
elles jouent avec l'air

comment l'ingrate marée qu'est l'air
laisse les poumons avec une sensation aigre-douce de bouteille fermée

la couleur s'en va sans laisser de trace et dérange l'effleurement de l'haleine
-alors-comme souffler des cristaux sur un aeil

qu'il est difficile d'attendre les points du corps

regardez sinon les lignes de ma main suivez la ligne chaude
essayez avec l'une

légèreté

il n`est pas possible, non, qu'il n'y ait pas de calque possible
que la multiplication ne se résume qu'au germe
et pas à l'ombre

nous ne supportons pas les binômes- l'indien ou le vacher -

nous ne supportons pas comme nous le faisions avec nos corps
que le noir soit le noir sans plus de référence ni mariage

que le blanc soit la peur changée en ligne de cuisine

si je me répétais tant de fois jusqu'uà en laisser
le sang du souvenir à chaque pas comme une vengeance
je ne serais pas plus heureux qu'en voyant le vide derrière moi

si nou nous répétons comme les pierres lors d'une lapidation mal
frappez -je le demande -frappez-moi la tête contre le mur

si nous sommes légers comme une annonce de voiture mal
lâchez -moi-je le demande-

Se trata de un horno

2009-03-17T17:01:00.001-07:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Se trata de un horno, sí, un horno de una antigua fundición que se encuentra en toda la mitad del Campo de Calatrava, perdida, escondida entre dos grandes lomas. Todo tiene una explicación (todo hasta que nos damos cuenta de que la explicación no es nuestra, entonces simplemente la aparcamos ahí para rehacer la nuestra, o la que más nos gustaría). La explicación es que no muy lejos de esas lomas pasa el río Guadiana y claro, el hierro ardiendo ha de ser enfriado, como todo metal que arde. Se trata de una estructura extraña, el edificio en su origen era extraño, lo dicen los que han estudiado el lugar ( la red siempre tiene respuestas) no hay nombres concretos ni estudios profundos, ya que el paraje está casi olvidado. Dicen que se trata de una estructura inspirada en un par de siglos anteriores al de la construcción, por los sillares y las balaustradas. En fin, el caso es que hay un horno que ha estado ardiendo durante años, que se ha abandonado y que entonces ha crecido un árbol en su parte alta, el caso es que este horno con un árbol arriba está rodeado por dos arcos enormes que en su momento lo resguardaban, el caso es que a mí se me ocurren muchas historias que me convencen más que la del adinerado vasco que llegó a la Mancha y se quiso forrar.

Se me ocurre, por ejemplo, que es la entrada al mundo de unos seres antropomórficos que viven con nosotros bajo las leyes de una logia loca pero tremendamente cuerda, que salieron una noche tras colocar en la entrada una máquina de humo de conciertos, y que en ese momento sonara algo así como cualquier tema del último de Portishead.

Se me ocurre también que pudiera haber en su día un árbol no grande, enorme, brutal, que cubriera buena parte de la comarca y que se alimentara de fuego, y que al dejar de utilizar la caldera ha ido encogiendo hasta que algún día desaparezca.

Se me ocurren mil tontunas, muchas...sin embargo tras pensar en cada una de ellas siempre acabo pensando que lo maravilloso es que del fuego fuerte, de un fuego capaz de fundir metal, de un fuego comparable al de muchos poemas que conozco, se produce la conjunción particular que hace que se reproduzca y se convierta en vida, y que esa vida que produce es el caldo de cultivo y alimento para el fuego que la creó. Y así me acuerdo de mucha gente que sufre y crea, que se toma lo que hace no como un oficio, como una impostura, como una oposición a tener la mejor de las miradas, y la más ocurrente de las teorías, sino de muchos que viven porque existe el hueco por cubrir de sus palabras, la horma de sus ideas sin llenar, que son conscientes de la horma que espera, de muchos que resuelven su ecuación dándose de comer apenas el hambre de no tener que darse de comer.

Anexo I a lo "Cabeza de perro"

No hace ni un día que colgué esta entrada, de algo que me pareció maravilloso, extraño, intrigante y al mismo tiempo calmante y apaciguador. Pero mientras leo Nocilla Dream (sí, soy un rezagado) encuentro este pasaje que me deja perplejo:

Bueno, señor, tengo que confesarle algo. Y lo lleva hasta la antigua nave de fundición. Le señala, en la pared, la puerta abierta de uno de los hornos con forma de tubo abandonados, en cuyo interior, de entre los hierros, crece un árbol; las ramas se amoldan al techo y paredes del cilindro, y sólo unas pocas logran escapar por el tiro de la chimenea. ¿Lo ve; ve ahí un árbol?, Sí señora, lo veo. Pues ése es el problema: en este horno, un invierno que la nieve nos incomunicó, ya incineramos al abuelo [había muerto de repente], y por nada del mundo destruiríamos ahora ese árbol.

Agustín Fernández Mallo.

Empiezo a descubrir lo que puede ser una obsesión...

La Garúa

2009-02-28T12:49:00.000-08:00

VIDEO: Matías Miguel Clemente

Os dejo aquí este video que he realizado para acompañar a un poema de Los Límites. El motivo de la creación de este video no es otro que el de acompañar a Joan de la Vega y a La Garúa en la optimización de su página web. Aquí, en la página de La Garúa, podréis encontrar clips de video de los poetas que tan solemnemente ha editado el amigo Joan. No dejéis de echar un vistazo a los autores que allí se encuentran porque son muchos y muy buenos, Mario Cuenca Sandoval, Raúl Quinto, Leopoldo María Panero, Mariús Sampere, Diego Vaya, etc, etc...y un servidorcete. Libros que no podéis dejar de adquirir y de disfrutar.

La edición y la venta de libros hace tiempo que está cambiando, y estos se ponen las pilas, consultas sus libros, los ves y los escuchas, y si te gustan...mail y fuera.

El bosque de las palabras

2009-02-16T07:17:00.000-08:00

Imagen:Matías Miguel Clemente
El bosque de las palabras
Chinchilla de Montearagón (Albacete)

2009-02-13T04:56:00.001-08:00

Me hacen llegar desde la Universidad de Córdoba un DVD Rom con una propuesta artística más que interesante. Una especie de antología audiovisual con poemas, música e ilustración de creadores cordobeses.

Bajo el título de Diversos, el DVD pretende unir las creaciones artísticas de autores que trabajan con unos instrumentos y códigos tan profundos y herméticos como proclives a la unión entre ellos.

Para entender la finalidad de la obra se recurre a la relación que hubo y hay entre la música de Mussorgsky y la obra del pintor y arquitecto Viktor Hartmann, obra que conocemos como Cuadros para una exposición.

Los poetas son (algunos amigos):
Ángela Jiménez, Antonio Agredano, Antonio R.López, Jesús Fernández, Manuel González Mairena, María González, Nacho Montoto, Olga Pérez y Virginia Fuentes.

La música pertenece al compositor
Francisco Montalvo y las Ilustraciones
del dibujante Rafael Infantes.

Coordina Nacho Montoto y Antonio Costa Reyes.

Una maravillosa forma de darnos a conocer a los artistas que campan por tierras cordobesas que son tantos y tan buenos. Produce añoranza ver que fuera de nuestras manchegas fronteras se arropa tanto a los creadores y ver que aquí somos más un duelo y un quebranto.

Muchas gracias por el envío.

Programa 8. Pandémica y Celeste.

2009-02-13T04:25:00.000-08:00

(Pincha en la imagen)

Queridos a migos y a migas, ya estamos aquí, de nuevo, ¿dónde?: en este espacio infinito proclive a la entropía. Después de cerrar el año con tan buenas sensaciones nos inclinamos y os damos las gracias a todos y empezamos el año con un extensísimo programa, de nuevo no volverá a pasar, os lo prometemos, pero es que tenemos tanto...tanto...

Hablamos con una artísta que tendréis pronto como referencia Zahara pop, una maravilla de la voz en directo, ay que temblor¡¡¡

Hacemos en Música y Estrellas un ranking musical según varias revistas que se dedican al tema, Mondo Sonoro, Rock the Lux, The Wire y con la ayuda del programa de Radio Suburbia.

Viajamos a Israel para rescatar a algunos de sus artistas, perfomances: Khalil Rabah, cine: David Perlov, y poesía: Natan Zach y Yehuda Amijai, sí o sí o lo mismo o sionismo.

Más, mucho más...Revistas digitales y bastante locas¡¡¡ Revistas de consulta y participación. Preparad el boli para apuntar¡¡¡

Todavía más, la gente del colectivo Amarica de Álava, con Natxo & Company, que han conseguido que el presupuesto de la Diputación de Álava en cuanto a Cultura lo gestionen los propios artistas¡¡¡

No dejéis de escucharnos y escribirnos con lo que penséis: pandemicayceleste@hotmail.es

Oye, oye, visita nuestro blog cosicas actulizadas al margen del margen del margen del programa¡¡¡ Empezamos con el periodista Miguel Ángel Aguilar, ahí es ná¡¡¡

Natan Zach

2009-01-30T08:04:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Un poema de Natan Zach. Poeta que junto a Yehuda Amijai quiso romper allá por los cincuenta con una literatura para ellos anticuada y con demasiados referentes bíblicos, apostaron como lo hizo también Darwish por la batalla estética e íntima.
Esta semana que viene hablaremos sobre algunos artistas israelitas en Pandémica y Celeste.

Mayor coraje

El coraje de esperar
es mayor que el coraje de confesar.
Con dolor es más fácil obtener la compasión
de otros, lo cual no es el caso
con la espera.

Estás solo aquí. Cuelgas un cuadro
en la pared, estiras la manta, escuchas los pasos transcurrir,
te crees miserable pero te recuerdas
que en eso no eres único. Y con cuidado
rompes una carta en pequeños fragmentos.
En eso no estás solo: júzgate,
si es que debes hacerlo.
Pero recuerda: tampoco es eso lo que importa.

Según la edición de Jenaro Talens en Visor

2008-12-29T16:48:00.000-08:00

Primero le compramos una pelota de goma, de esas que saltan mucho, a la pelota le pusimos celo, porque botaba mucho pero no hacía el ruido que les gusta a los felinos.

Como no le hacía mucho caso, decidimos comprarle algo ya hecho específicamente para gatunos, en fin, un ratón, qué gato se resiste a eso, y con tantos colores, infalible peeeero...

Nada, resulta que su gran juguete, su mejor amiga, su confidente y su archienemiga
cuando juega a dar saltos, y su cómplice en el pasillo es...ta chán ta chán...un trozo de fregona...

En fin, todo una lección de consumo, sé feliz gatica, hija mía, sed felices amigos y amigas, con lo que tengáis, este año y todos los demás.

Zaharapop

2008-12-19T08:50:00.000-08:00

IMAGEN: Matías Miguel Clemente

Existe un fragmento de Siete pecados capitales de Milorad Pavic que me encanta, y que deseaba hacer mío sabiendo a qué se refería, de qué estaba hablando en realidad:

Las verdaderas cantantes tienen una saliva especial de "pura sangre", que a ellas les resulta dulce mientras cantan, pero a quienes las besan no. Y esa "saliva dulce" se oye, alma mía, en cuanto abren la boca . El aliento que inhalan y exhalan depende de esa saliva mágica . O es un don divino , o se consigue bebiendo té de la planta de hisopo, pero también la puedes contraer si besas mucho a alguien que la posee. Tú escoges.

Ayer tuvimos la oportunidad de saber qué es eso de la saliva dulce, de qué se trata, si es tan mágico como dice Milorad: lo es.

Llevaba un tiempo sentado viendo el concierto de zaharapop, disfrutando de una voz limpia-limpísima, auténtica en el sentido de que muchas veces los soportes web, myspace, blog, etc, no son lo suficientemente fieles a lo que alguien puede ofrecer cuando está delante de ti. Pop Acústico, lírico, esencial, chica pop, foto finish, funeral, hasta que llega un momento en el que zahara coge una libreta, sube lemus a acompañar con la guitarra y comienzan a sonar los arpegios del hallelujah de Cohen pasado por el filtro de Buckley.

No se detiene el tiempo, la gente está equivocada, cuando las leyes de la física provocan situaciones que nos conmueven es realmente cuando empieza a moverse el tiempo, es cuando eres consciente de todo lo que tienes alrededor, de lo que eres, de lo que quieres ser, de que todos alrededor son y desean ser, se comienza entonces a dar pautas al tiempo para que arranque de nuevo y nos sostenga bajo un cronopio, para que el tiempo aprenda a tratar nuestro ritmo vital (no sabe), para que nos de la cadencia que requerimos de ambiguos que somos.
Se agarra a la libreta, con sus dos brazos cruzados y limpia todas las versiones, me saltan las lágrimas y continúa su concierto: delay y pataleos mientras aporrea la guitarra; encorvada y como en un parto suelta un agudo que deja a toda la sala enmudecida...Saliva dulce.

Está a punto de terminar su disco, Carlos Jean y Ricky Falkner (standstill, Love of Lesbian, Sidonie...). No es para menos.

La escucharéis hablar con nosotros en Pandémica y Celeste.

Dinero, Pablo García Casado

2008-12-12T00:43:00.000-08:00

Tendrían que prohibir este libro, sí,sí, tenían que prohibirlo,
es que no hay una asociación de víctimas del reconcome?
una asociación de esas que vela por la sensibilidad emocional
de miles de colectivos? Que se ponga en marcha¡¡¡
Deberían hacerlo igual que lo hacen con los reportajes y con las
series cuando coinciden con un hecho traumático para la sociedad.
Que porqué?, por visionario (2007), por grande, por heavy, no por
revelador, sino por constatador, por descarnado como descarnada
es la realidad consumo-capital-hogar-cartera-insomnio.
Porque nadie quiere mirarse en el espejo a estas alturas, porque
se mete en la entraña y duele...joder, porque es muy bueno¡¡¡.

2008-12-10T18:16:00.000-08:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

muchas veces para tranquilizarse ante todo se necesita

corroborar que se está solo

qué hay en la necesidad que no lo solvente la falta:

abrigo reflejo corazonada amuleto

refresco gaseoso

cartapacio de arrojos y certidumbres de cuerpo y piel salina

tras todo-todo trash, incluído suede

cada uno se limpia su propia mierda y la del gato

también yo

2008-12-08T02:41:00.001-08:00

Miradla fijamente, analizad su gesto, su labio alegre, su impaciencia por la mano que la acaricia, no escucháis el ruido? los pájaros? la carcajada contenida? la comodidad inexacta ante el objetivo obsceno y amante de una hija? la exactitud de su pensamiento cuando mira y sabe que ese fragmento será y será y será y será. No percibís el sometimiento amable de sus ojos, que intuyen que será acariciada desde el otro lado de la pantalla pero con una mano real, caliente, con unos dedos reales y escrupulosos, a pesar de lo frío del cristal?
Ella lo sabe. Sabe que transmite todas las arrugas, toda la felicidad de saberse consciente, de cometer la locura de amar y corear con los ojos un rastro infinito de sangre protegida, su sangre, su imagen, sus ojos...

El día que llego a la treintena sólo me apetece celebrarla a ella, a la imagen hallada de la madre.

(Al otro lado de la cámara Naomi Kawase)

Sexto programa, Pandémica y celeste Radio.

2008-12-08T02:27:00.000-08:00

Amiguísimos y amiguísimas, antes de ponernos frívolos o solemnes, por la época en la que nos ha tocado vivir, nos pondremos de este modo porque acabamos de terminar el sexto programa. Bien merece estas actitudes.

Hablamos con el grupo Le Punk, maravilla del rock folk, tango...y cuantas etiquetas se te ocurran, apisonadoras rítmicas¡¡¡

Los amigos de Sopa de Poetes (El Prat radio) nos abren su casa, y nunca mejor dicho, ya que se han grabado a ellos mismos hablando con nosotros, (aquí) y nos han contado cómo son las tripas de la poesía y de la radio, humor, cachondeo, y sabiduría (la de ellos claro)...

nos vamos a Portugal a conocer sus inquietudes artísticas y a charlar sobre sus artistas, cuentos en tacón de aguja, poemas, biografías...etc.

Una caterva de contenidos que tenéis en Último programa, con sus links y todo.

Ale, a disfrutar...ay¡¡¡ pandémicos y pandémicas¡¡¡

2008-12-05T05:02:00.000-08:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente

Yo soy del tamaño de lo que veo, dice Pessoa, y me pasa muchas veces. Me atrapo
en la materia
que me rodea, soy azul si es azul, soy salmón si es salmón, soy cuadrado si es cuadrado,
y soy arruga, siempre que sea de este modo.

Me asomo, y no puedo salir si no es por el ruido, por la paciencia rítmica que soporta esta mierda
de dimensión cosmo-cosmo-cosmo-poli-poli-poli.

Cuando me agarro a la arruga, al tacto descansado y vibrante -cadencia de sangre-
veo lo que ve la entraña, la rabia, el colmo de la calma, la sombra de lo que era sombra
y se conoce como sombra. Veo el tamaño de lo que ha sido, y soy, de lo que fue,
su hambre furiosa.

Pandémica y Celeste Again. Quinto Programa

2008-11-18T10:47:00.000-08:00

WWW.pandemicayceleste.com

Queridos amigos y amigas de lo Pandémico y de lo Celeste,
astros del volumen, insaciables devoradores de herzios, os dejamos puesto en bandeja el quinto programa.

En esta ocasión (recordar que la ocasión la visten calva) nos hemos de poner frívolos y solemnes al mismo tiempo, es decir, un poco así y un poco asá. Tenemos en Banda Aparte a Amancio Prada, que junto al genial Juan Carlos Mestre se acercó a tierras Almagreñas. En Música y Estrellas, Francisco Peña afeita radiofónicamente hablando al grupo madrileño ZOO, saltan chispas de buenrrolleo, son una apisonadora sónica¡¡¡¡.

Hablamos sobre Polonia y hacemos una retrospectiva espectacular sobre todo lo que se está haciendo allí en cuanto a manufacturas artísticas, nos acompañan Anna y Barbara (no, no hacen dibujos animados, esas son Hanna Barbera), dos Polacas que nos ayudarán con la producción y la pronunciación...peeeero porqué Polonia? Pues para hablar del genial Stanislaw Lem, ya que se reedita Vacío Perfecto, un libro sobre libros que no existen, jo, como nosotros¡¡¡¡

Más, como siempre...Tacón de Aguja, Sonia Ruiz cuenta con Slawomir Mrozek, vamos... que cuenta sus cuentos....

Anuncios rancios, sacados de periódicos verdaderos y verdaderamente vetustos

Reseñicas...Humor...Alegría... y todas esas cosas que sabemos que os gustan¡¡¡

Tollendo Tollens

2008-11-03T06:06:00.000-08:00

Hoy he vuelto a hacer La mano del teñidor en Onda Cero,
Tenía que hablar sobre Pandémica y Celeste y sobre todo
para reflexionar un poco sobre aeropuertos y libertades.
Espero que os guste (te guste Carlos).

La bacanal de los regentes

2008-10-29T17:11:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente (perdonad que recupere la portada del libro, pero me viene que ni pintada)

[...] Nada de lo conocido, nada de ningún esplendor venidero
es comparable al paratruenos del cardenal moribundo,
ni la aguja de los jeroglíficos ni el diosecillo de oro en el follaje de pórfido,
ninguna ausencia es aquí más inalterable que esta ruina del paraiso
donde el dueño de Roma mira al albañil que ha hecho de la demolición
su arte de vida,
al carpintero que con manos heridas por la garlopa talla una
delgada arpía en el bestiario del coro,
y por esa cicatriz mira el ojo pagano los peces cúbicos de la edad de Cristo.

Corre por las calles el rumor de la traición a Gramsci,
los índices remiten a páginas blancas, la soberbia hace frontera con la justicia.
Mis dudas han entrado en la embriaguez del cáñamo, mi decisión en la fragilidad del vidrio.
Roma se hunde en el pudridero de las canteras latinas, la luz entra en sus huecos como la cuchilla del descarnadero. Oigo la oxidación de las bestias, oigo el mugido espeso de los feroces sátrapas,
al oferente en su caverna profunda ante el cuerpo de Mitra. Llamo veneno al aceite de la higuera de los ahorcados, llamo flor crepuscular al cuajo de sangre de los mataderos.
Este es el invierno hacia el que la lengua roja de los animales ruge, ésta la boca infame en la bacanal de los regentes [...]

Juan Carlos Mestre, La tumba de Keats.

Somos otto

2008-10-28T11:10:00.000-07:00

Por este post de opinión de Carlos Otto publicado en su blog
el periódico El Día lo ha echado del curro. Parece mentira, ya no
hablamos de libertad de prensa, hablamos de libertad de expresión.

En homenaje a su valentía.

Por encima del bien y del mal (AMPLIADO) Por ottoreuss

Carlos Fabra, Julián Muñoz, Jesús Gil, Florentino Pérez, Juan Villalonga, Juan Antonio Roca... la historia reciente de nuestro país nos deja no pocos nombres de políticos y/o empresarios que se han caracterizado por estar por encima del bien y del mal. Así, mientras los ciudadanitos de a pie hemos de ajustarnos a una serie de leyes (fíjese usted qué tontería), estos señores campan a sus anchas con efigie chucknorrista y haciendo y deshaciendo a su antojo sin que nadie les rechiste.

En Ciudad Real también tenemos los nuestros, no crean. Uno de estos capos (aunque no el mayor) es Juan Antonio León Triviño, un ejemplar empresario que, por lo general, no había venido dando mucho ruido con declaraciones, sino que su resonancia se debía más a sus acciones empresariales que a sus palabras públicas, que solían ser más bien escasas. Sin embargo, en las últimas horas hemos sabido por qué este hombre suele estar callado: no porque esté más guapo (bueno, o sí, quién sabe), sino porque su fuerte no debe de ser la dicción.

Y es que, como medio país sabe ya, el Aeropuerto de Ciudad Real, dirigido por León Triviño, tenía pensado empezar hoy sus vuelos, pero no ha sido así debido a que las instalaciones no han superado la Declaración de Impacto Ambiental (DIA) y el Ministerio de Fomento no ha concedido las licencias de vuelo. Pues bien, León Triviño ha tachado de "barbaridad" esta decisión y ha señalado el perjuicio que esto supone "para la empresa y para la sociedad de Castilla-La Mancha". De modo que, por lo que parece, el verdadero culpable de que el Aeropuerto de Ciudad Real no esté funcionando no es otro que... ¡el Ministerio de Fomento! En otras palabras, que, lo que para cualquier aeropuerto de España son unas premisas mínimas y básicas para poder funcionar, para León Triviño son "una barbaridad".

Cualquier persona medianamente normal se preguntaría en qué carajo estaban pensando los gestores del Aeropuerto cuando anunciaron a bombo y platillo la inauguración del Aeropuerto el 27 de octubre sin disponer aún de los permisos oficiales. Y no sólo es cuestión de que los impresos necesarios lleguen tarde, sino que suponemos que el propio Aeropuerto, que conocía las premisas del DIA, tendría que saber de sobra que no había superado los requisitos ambientales. Sin embargo, la estrategia de confusión está muy clara: hace varios años, el Aeropuerto ya sufrió el primer varapalo ambiental, cuando tuvo que suspender las obras (y echar a mucha gente a la calle) al incumplir varios requisitos medioambientales. Una vez 'superados' esos primeros (que no últimos) problemas, a la sociedad nos llegaron buenas noticias, basadas en los informes positivos que había hecho la Comisión de Seguimiento de la DIA. Sin embargo, esta comisión era poco menos que un gabinete de amigos afín al Aeropuerto: la formaban dos representantes de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha, un representante de la Dirección General de Calidad y Evaluación Ambiental, un representante de la Dirección General para la Biodiversidad (estos dos últimos del Ministerio de Medio Ambiente), el director del Observatorio de Biodiversidad, un representante del Ministerio de Fomento, dos representantes del Aeropuerto, un representante de cada uno de los Ayuntamientos de Villar del Pozo, Ballesteros de Calatrava y Cañada de Calatrava, dos representantes nombrados a propuesta de las ONG´s que presentaron alegaciones en el trámite de información pública de la DIA y un representante de las asociaciones agrarias. Con una comisión así, formada en su inmensa mayoría por personas directamente involucradas en el Aeropuerto, ¿alguien esperaba malas noticias? Obviamente, no: la Comisión de Seguimiento del DIA dio el visto bueno.

Al hilo de esta Comisión cabe decir dos cosas: en primer lugar, y para que la gente no se confunda, esta Comisión en ningún caso tiene una opinión determinante, ni es ella la que determina si un aeropuerto puede abrir o no. Esta Comisión tan sólo emitiría unos informes positivos que en ningún caso serían vinculantes para los Ministerios de Medio Ambiente y de Fomento, que son los que debían tomar la decisión final. De hecho, cuando la Comisión dio el visto bueno, lo hizo con los votos en contra de los representantes de estos dos ministerios y de las ONG´s. Pero claro, los representantes de la Junta, del Aeropuerto y de los Ayuntamientos eran mayoría. En segundo lugar, entonces, si el dictamen de la Comisión no es vinculante, ¿por qué se creó este organismo? Y, sobre todo, ¿por qué dio unos informes tan positivos? Muy sencillo: ante las mil y una irregularidades ambientales del Aeropuerto, la misión de esta Comisión no era otra que emitir informes favorables (aunque inútiles y corrompidos) para generar un optimismo en la sociedad, que no sabía que quien emitía esos informes positivos era un órgano que ni pinchaba ni cortaba y que, además, estaba manipulado hasta las cejas. De este modo, cuando los verdaderos jueces del Aeropuerto denegasen la licencia de vuelo, León Triviño y compañía podrían decirle a la sociedad de Castilla-La Mancha que la culpa no es del Aeropuerto, ojo, sino de los Ministerios de Medio Ambiente y de Fomento, que deben de ser unos hippies melenudos y unos antisistema de mucho cuidado.

Y así pasó: cuando a estos dos ministerios les tocó emitir un dictamen, éste no podía ser más negativo. Y no es que al Aeropuerto de Ciudad Real le falte instalar tres rampitas para minusválidos, oiga, es que el asunto es mucho más grave: según el Ministerio de Medio Ambiente, al Aeropuerto le faltan "la solicitud y autorización de los vertidos, la finalización de las obras de saneamiento, el plan de aislamiento acústico de las viviendas afectadas de Villar del Pozo y la compra de 252 hectáreas de la Zona de Especial Protección para Aves (ZEPA) afectada, así como la aprobación del plan de gestión de la misma. Del mismo modo, es necesario la aprobación y aplicación del programa agroforestal asociado y de la declaración oficial de reserva de fauna y su correspondiente publicación en el diario oficial de la Junta de Comunidades de Castilla-la Mancha. Además se está tramitando el cambio de las rutas de entrada y salida de las aeronaves, propuestas por el promotor, y recientemente comunicadas al Ministerio, con el fin determinar si es necesario someterlo al proceso de Evaluación de Impacto Ambiental completo. Estas medidas se consideran fundamentales pues son la garantía de que los impactos en la Red Natura 2000 previstos por la explotación del aeropuerto, sean compensados adecuadamente y se proteja la coherencia ambiental de la Red". Como vemos, el Ministerio no sólo ha denegado la apertura, sino que además ofrece datos que contrastan con los ofrecidos por la Comisión de Seguimiento (disposición de hectáreas de la ZEPA, aislamiento acústico de Villar del Pozo...), con lo que alguno de los dos organismos mentía descaradamente, y ya podemos imaginarnos cuál.

Ante tal colección de calamidades, ¿había alguien que pensase que el Aeropuerto de Ciudad Real podría abrir hoy sus puertas? Pues, si les soy sincero, servidor era el primero que lo pensaba. ¿Por qué? Muy sencillo: desde hace ya varios años, el grupo de personas que dirigen el Aeropuerto se han dedicado a forrarse a costa de los demás y a hacer y deshacer a su antojo sin dar explicaciones a nadie y actuando siempre por encima del bien y del mal con el visto bueno de los políticos de toda Castilla-La Mancha. Hay que recordar que no sólo León Triviño está detrás del Aeropuerto. Un poco más atrás, más escondido, se encuentra nada menos que Domingo Díaz de Mera, el verdadero capo culipardo, que no sólo tiene empresas de construcción e inmobiliarias, sino que además es el propietario del Balonmano sueltacuartos Ciudad Real y de una buena parte de los medios de comunicación de Ciudad Real. Además, Díaz de Mera fue uno de los empresarios que hace poco, y ante la ruina momentánea del Aeropuerto, inyectó de golpe 125 millones de euros al proyecto (hay que ver, qué solvente es alguna gente). Con este panorama, servidor daba por hecho que esta colección de ilustres ciudadrealeños no tendrían demasiados problemas para poder abrir el Aeropuerto, ya que algún chanchullo se les ocurriría. No obstante, parece que las ONG´s y los Ministerios de Medio Ambiente y de Fomento no sólo han denegado las licencias de vuelo, sino que además han demostrado tener un poquito más de vergüenza que los políticos que dejan campar a estos señores a sus anchas por toda la estepa manchega.

Sin embargo, y lejos de achantarse, ya hemos visto que los responsables del Aeropuerto se han crecido aún más y se han atrevido a tachar de "barbaridad" esta negativa a conceder las licencias de vuelo. Y es que además, demostrando una chulería y un caciquismo verdaderamente repugnantes, León Triviño ha dicho que el Aeropuerto "tendrá que plantearse qué hace con las 300 personas recientemente contratadas". Créanme que estos señores no tendrán ningún problema en poner a estos 300 contratados en la puerta de la calle: ya lo hicieron con muchos más cuando hace varios años ya se paralizaron las obras del Aeropuerto por incumplir de lleno las condiciones medioambientales.

Bienvenidos a Ciudad Real, cuna de especuladores, manipuladores y mafiosos. Bienvenido a nuestra a tierra; entre y robe su parte.

___________________

AMPLIACIÓN: Para seguir con la rueda de declaraciones surrealistas, El Ayuntamiento acusa al Ministerio de Fomento de "ir contra el futuro de Ciudad Real" (gracias, Alberto).

2008-10-27T16:07:00.001-07:00

¿escucháis la radio con normalidad ?
¿tenéis un transistor para escucharla?
¿pasáis la yema de los dedos por la rueda para buscar?

¿alguna vez la bombilla del salón ha hecho intermitencias?
¿han sonado interferencias al mismo tiempo, como si la bombilla
estuviera dentro del altavoz?

¿Apagáis la radio, la luz?
¿Buscáis con la yema, de nuevo, para fijar mejor el sonido?
¿Os subis a la silla y os quemáis las cinco yemas de los dedos
apretando la bombilla?

¿Cuándo se acierta de verdad?
¿Cómo saber qué hay que hacer en cada cuándo-dónde-seguro?

Pregunta primero:
¿A quién le duele más?

When you hear this song for the first time?

2008-10-23T15:30:00.000-07:00

Imagen: Matías Miguel Clemente

Boomp3.com

En ciertas ocasiones me pasa, escucho una canción y algo estalla. Tengo la sensación de que me devuelve a momentos que no he vivido (extraño, verdad?), sin embargo intuyo de manera inconsciente cómo fueron, y lo más grande,me hago partícipe de ellos. Me hago partícipe de una sensación que no he vivido, pero resulta que es como si estuviera en ese momento para el que fue creada la canción...es como...sabéis?...como si...en fin.

Hace unos días , sentados en el sofá, veíamos una serie cutre que nos encanta en uno de esos servidores de series a medida para cualquier tipo de quietud (no llegan a inquietud). Siempre hemos disfrutado juntos de lo vergonzoso-humano que irremediablemente hacemos y no confesamos, por eso nos soportamos tanto.

Acababa el capítulo, los buenos habían ganado, los dos, la pareja; iban de vacaciones tras salvar al mundo. En una furgoneta, camino de Santa Barbara, ella le dice que por qué no se casan ellos dos solos, sin familia ni nadie de por medio, él conduce, la mira un segundo y tuerce los labios, con aprobación y nerviosismo. Suena Lay Lady Lay. Él la mira de nuevo, le dice que la ama, pero que no se llama como ella cree, que es y sigue siendo quien ha sido hasta ahora, pero que hay algo que debe saber, la mira fijamente mientras conduce...sin más llega un camión en un cruce y se lleva la furgoneta por delante.

Degradante tren en Metro

2008-10-03T06:38:00.000-07:00

Os dejo un enlace a un reportaje sobre blogs en el diario metro,
Respondo a unas preguntas sobre DTA.
Espero que os guste....Metro

Gira, Gira

2008-10-02T01:04:00.000-07:00

IMAGEN:Matías Miguel Clemente, Porto.

Gira la noria y uno descubre,
que la única manera de detenerla
es interpretando el tiempo en el que gira...

David Sarrión Galdón, Hotel Cantábrico, Los libros del problema de Yorick