Hace tiempo la ciudad de Oporto me puso de rodillas delante del papel para escribir un poema que recogí en Los Límites. Sin duda hay pocas ciudades que sean tan límite como ésta. Es una fracción infinitesimal de una disección infinitesimal de la desembocadura infinitesimal de un río infinito. Es un labio pintado con un pintalabios viejo, de bolso abandonado en el armario. Sobrevive porque a veces se anda hacia arriba y otras hacia abajo, no es baladí, se compensan las miradas y en esta ciudad es muy necesario.
caerse de boca en este suelo
es besar a un muerto ceniciento
clavarse una raspa de pez en todo el medio.
Me han seleccionado una foto para una exposición. Estoy muy contento. (Gran teatro de Manzanares)
4 comentarios:
que es viento
y que pasa
y que ya pasó antes
y que pasará después
o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.
"Trova do Vento que Passa" Manuel Alegre, poeta, letrista de fado, parlamentario y excandidato a la presidencia de la república, a quien apoyé...
Qué alegría encontraros a ambos aí à beira da estrada.
leve, leve, muito leve,
um vento muito leve passa...que te diz
O melhor é tener ouvidos e amar (refrito pessoniano niano niano).
Muitos besinhos Cohete, Eduardo.
pues me alegro mucho, jombre!, por tu selecciòn. Si ej que se venìa venir! Y sabes por qué? Miras las sombras y miras las luces.
Un abrazo.
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